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许影心里一紧。
二楼那两人也听到了。
说话声戛然而止，然后是窸窸窣窣的动静，像是有人在移动位置。
塔门被推开了。
木门撞在墙上，发出沉闷的响声。
三个人走了进来。
为首的是一个独眼男人。
他大概四十多岁，身材魁梧，穿着一件黑色的皮甲，外面罩着防雨的斗篷。
斗篷的兜帽拉得很低，但露出的半张脸上，左眼的位置是一个凹陷的、狰狞的伤疤。
伤疤周围的皮肤扭曲纠结，像被熔化的蜡。
独眼沃尔特。
他身后跟着两个手下，都穿着类似的装束，手里拿着短刀。
沃尔特站在大厅中央，雨水从他身上滴下来，在石板地上汇成一小滩。
他抬起头，用那只完好的右眼扫视大厅。
“人呢？”
他的声音沙哑，像砂纸摩擦石头。
二楼传来脚步声。
那两人下来了。
一个瘦高，一个矮胖，都穿着平民的衣服，但腰间别着刀。
“头儿，还没来。”
瘦高个说。
沃尔特眯起眼睛。
“老矮人那边呢？”
“盯着呢。
那瘸子一出门，我们就跟上了。
但跟到一半，跟丢了。”
矮胖子声音有些发虚，“雨太大……”
“废物。”
沃尔特冷冷地说。
矮胖子低下头，不敢说话。
沃尔特走到窗边，看着外面瓢泼的大雨。
雨水打在窗棂上，溅起细碎的水花。
他的独眼在昏暗的光线中闪烁着凶光。
“那瘸子，有点意思。”
他突然说，“敢半夜溜出去，给杂货店出主意。
敢在老矮人眼皮底下搞小动作。
现在，还敢在雨夜里乱跑。”
他转过身，看着自己的手下。
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