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但若有人以血统之名，行打压之实，臣……不得不辩。”
皇帝依然没有说话。
他的手指还在敲击扶手，那节奏很慢，很稳。
晨光在他脸上移动，将那双深陷的眼睛照得半明半暗。
没有人知道他在想什么。
“够了。”
终于，皇帝开口，声音沙哑而疲惫，“此事朕已知晓。
退朝。”
退朝后，风暴并未平息，反而从宫廷蔓延到了市井。
酒馆里、市场上、街头巷尾，到处都在议论这场婚约。
“听说了吗？太子要娶那个瘸侯的女儿！”
“瘸侯？就是那个改良了犁耙、让粮食增产的镇国侯？”
“对，就是他。
不过听说他女儿出身低微，配不上太子啊。”
“配不上？人家现在是侯爵小姐！
再说了，镇国侯多厉害，灰岩领现在富得流油……”
“富有什么用？血统摆在那里！
皇室血脉，怎么能混入平民的血？”
类似的争论在帝都每一个角落上演。
三皇子的人混在人群中，煽风点火；太子的人则竭力反驳；更多的平民只是看热闹，把这件事当成茶余饭后的谈资。
许影回到驿馆时，天已经黑了。
他推开房门，房间里没有点灯。
月光从窗户照进来，在地板上投下一片清冷的光斑。
空气里有灰尘的味道，还有他早上离开时没有散尽的、淡淡的药膏气味。
他拄着拐杖走到桌边，坐下。
左腿的疼痛已经麻木，取而代之的是一种更深层的疲惫。
那种疲惫不是来自身体，而是来自心里——来自那些目光，那些议论，那些明里暗里的敌意。
门被轻轻敲响。
“进来。”
许影说。
文森特推门进来，手里拿着一叠信件。
他的脸色不太好看，烛光在他脸上晃动，将那些忧虑的皱纹照得格外清晰。
“侯爷，”
文森特把信件放在桌上，纸张发出哗啦的响声，“今天收到的。
十七封，其中十二封是……言辞不善的。”
许影没有去看那些信。
“清澜呢？”
他问。
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