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阿尔伯特的私兵已经死伤大半，剩下的被分割包围，一个接一个倒下。
阿尔伯特挥舞着大剑，砍倒了三个禁军。
但他的铠甲上已经插满了箭矢，鲜血从伤口里涌出来，染红了黑色的铠甲。
他的动作越来越慢，呼吸越来越重。
一柄长戟刺穿了他的大腿。
阿尔伯特闷哼一声，单膝跪地。
又一柄长戟刺穿了他的肩膀。
他手里的剑掉在地上，发出清脆的响声。
禁军围了上来，长戟指着他，像一群猎犬围着一头受伤的熊。
许清澜走过来，走到阿尔伯特面前。
她低头看着他，看着这个曾经不可一世的皇子，这个她最大的敌人，现在像一条狗一样跪在地上，浑身是血。
“三皇兄，”
她说，“你还有什么遗言吗？”
阿尔伯特抬起头，看着许清澜。
他的眼睛里没有恐惧，只有仇恨，像火焰一样燃烧的仇恨。
“许清澜，”
他嘶哑地说，“我在地狱里等你。”
许清澜点了点头。
“好。”
她转身，走回禁军后方。
“杀。”
命令很简单，只有一个字。
长戟刺下。
阿尔伯特的身体被刺穿了，像一块破布一样被钉在地上。
他抽搐了几下，然后不动了。
眼睛睁着，望着夜空，望着那轮冰冷的月亮。
许清澜没有回头。
她走向皇宫深处，走向那座象征着最高权力的宫殿。
她的长袍拖在地上，沾上了血迹，但她不在乎。
她的脸上没有表情，没有胜利的喜悦，没有杀戮的愧疚，什么都没有。
只有平静。
可怕的平静。
灰岩堡，书房。
文森特说完了。
他说得很详细，很平静，但每一个字都像一把锤子，敲在许影的心上。
他说了阿尔伯特的突袭，说了皇宫广场上的战斗，说了赫尔曼的自爆，说了帝都那一夜流了多少血，死了多少人。
许影坐在椅子上，一动不动。
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