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他想起很多年前，那个趴在他桌边的小女孩。
眼睛很大，很亮，看着他画图纸时会问很多问题：“父亲，这个齿轮为什么要这样转？”
“父亲，水为什么往低处流？”
“父亲，为什么天是蓝的？”
他耐心地回答每一个问题，告诉她世界的道理，告诉她知识的力量。
他教她要善良，但也要坚强；要理想，但也要务实；要改变世界，但也要敬畏生命。
可现在，他教出来的女儿，写出了“战场相见”
四个字。
许影慢慢放下信纸。
他拿起血书，又拿起家书。
两封信并排放置在桌面上。
左边是暗褐色的羊皮纸，密密麻麻的血字，老臣们的泣血恳求，帝国的道统，可能的大义名分。
右边是淡黄色的信笺，娟秀的墨迹，女儿的温情回忆，赤裸裸的警告，她眼中“更高效”
的未来蓝图。
血与墨。
国与家。
道义与亲情。
许影坐在那里，看着这两封信。
阳光一点点移动，从桌角移到桌面，从信纸移到他的手上。
他能感觉到光线的温度，能闻到空气里的气味，能听见窗外银鹰卫巡逻的脚步声。
但他的身体像是被冻住了。
血液在血管里缓慢流动，每一次心跳都沉重得像在敲钟。
左腿的旧伤开始疼痛，那种熟悉的、深入骨髓的钝痛，从脚踝一直蔓延到大腿，再蔓延到脊椎，蔓延到头顶。
他想起雷蒙德挑断他脚筋的那一天。
冰冷的刀锋，撕裂的剧痛，还有那双残忍的眼睛。
他活下来了。
他复仇了。
他走到了今天。
可现在，他面对的是一个比雷蒙德更残酷的对手——他自己的女儿。
而他手里握着的，不是刀剑，是两封信。
文森特站在门边，不敢出声。
他能看见侯爷的背影，那个总是挺直的背，此刻微微佝偻着。
阳光照在他身上，在地板上投下一个长长的影子，影子的左腿部分有些扭曲，那是拐杖的轮廓。
时间一点点流逝。
窗外的天色从清晨的淡蓝，变成正午的明亮，再变成下午的昏黄。
许影没有动。
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