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但他却痛苦地发现:痛苦不能被诗歌表达,诗歌也无法化解痛苦。
在此之前,诗歌没有留住亲人,没有创造他一度认为可以创造的生命奇迹;在此之后,痛苦同样没有留住诗歌,没有创造他曾经妄想的诗歌奇迹。
现在什么也没有,只有新的痛苦、新的罪责接踵而来,驱使他重新到处游**,疲惫不堪地四处奔走,伴着他的是超越想象的空虚和平静。
邻居——这个城市的代表们——向他投来同情和轻视的目光。
这不是第一次,但惟有这一次他从中体味到了羞愧。
从那时起,他感到自己被世界孤立起来,而不是像从前那样他去孤立世界。
孤独曾是他多么盼望早日来临的珍宝啊!
此刻它来了,却没有他想要的那种干净和活力;他苦苦进行抽象思维,操练冥思苦想,经过摇摇晃晃的突破性想象,只得到了一个事实:生活真的崩溃了,诗歌已迷失在这崩溃中。
那段日子,他天天踩着法国梧桐沉厚的落叶去母亲的墓地反省。
他想向母亲倾诉,忏悔,可是张口无词;想问问自己所作何事,意欲何为,将归何所,答案却总是一片空白。
他想用诗歌把生活的哀伤抹平,可是诗歌到了真正的哀伤跟前卑微又渺小。
他发现“诗人”
就像劣质洗发水,没有使心思柔顺,反而使生活开叉脱落。
后来,他进入思想的另一个方向。
他相信正是诗歌锁住他作为儿子的本性:写诗的经历让他过迟地和金钱亲近,或者仅仅只迟了一两年,他就失去了至亲。
他回想诗歌以外的人生,发现自己没有真正活过——没有为吃活过,没有为穿活过,也没有为享乐活过。
没有为自己活过倒也罢了,可他也没有为母亲活过。
不错,他为母亲写过一首诗,赞美她的贤惠,写她的青丝和白发,可那些夸饰的文字完全走了样。
事实很清楚了,他压根儿没有过生活。
他让自己的胡须疯长,不再出口成章;他把所有发表过和没有发表的诗都扔进了垃圾桶,他扔的时候有一种快感,发现不像当初想象的那样心如刀绞。
他开始觉得轻松。
他再也不需要假装把眉头皱起来了,他的眉心的川纹为他涂抹了诗人的气质,可惜他已经不是诗人了:他懂事了,成熟了,小心了,实惠了。
他开始抛弃一切多愁善感的心思认真地做起了生意。
他的念头转换了,开始向现实靠近!
说来真是奇迹,一旦抛弃了“诗人”
的梦想,没有“诗人”
的头衔,他发现生活变得没有负担,没有压力,没有失眠,没有贫穷。
他发现自己做生意才是真正的行家,赚钱毫不费力。
这种成功的快感使他暂时抛开对母亲的思念,进入了一个成天有酒,有美女,有恭维的生活,这一晃就是三年。
三年里,他从一个喜欢思考抽象的诗人变成了一个盘算账务为能事的商人。
到连生活了十几年的邻居都认不出他时,他发现自己实实在在地失踪了。
他对时下的生活得心应手,被认为是符合社会准则的成功青年。
他本人呢,则觉得自己像一个漫不经心的游泳者,懒散地漂浮在生活的水面上。
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