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但眼睛还是亮的——那种亮，不是健康的红润，而是一种被逼到绝路后燃烧出来的光。
她放下镜子，从床垫下面摸出那部旧手机。
Y没有发新消息。
最后一条还是一周前的那句：“沈诗语打的针剂，能查到来源吗？——能。
但需要时间。”
沈鸢打字：“我病了三天。
被下药了。”
消息发出去后，她等了几分钟，没有回复。
她把手机藏好，躺下来，闭上眼睛。
她需要休息。
需要恢复体力。
需要活下去。
当天深夜，沈鸢被一阵轻微的响动惊醒。
那声音很轻，像是有人在小心翼翼地移动什么东西。
如果是正常人，大概听不到。
但沈鸢在地下室里住了十八年，她的耳朵比任何人都灵敏——她能分辨出老鼠爬过管道的声音、水管漏水的滴答声、楼上地板因为热胀冷缩发出的嘎吱声。
这个声音不一样。
是有人在撬窗户。
沈鸢猛地睁开眼睛，身体瞬间绷紧。
她没有动，甚至连呼吸都放轻了。
她的手慢慢伸到枕头下面，摸到了那枚回形针——她的“武器”
。
窗户被轻轻推开了。
夜风从外面灌进来，带着四月夜晚的凉意和泥土的气息。
一个人影从窗户翻进来，动作利落得像一只猫。
沈鸢握紧了回形针，准备随时刺过去。
“别怕。”
声音很低，很轻，带着一种奇怪的安心感。
人影在黑暗中站直了身体，月光透过窗户照进来，照亮了他的轮廓——年轻男人，二十出头，穿着黑色卫衣，戴着口罩，只露出一双狭长的眼睛。
那双眼睛在黑暗中闪着光，像两颗被磨亮的黑曜石。
“你是谁？”
沈鸢的声音沙哑，但很稳。
男人没有回答。
他走到沈鸢床边，蹲下来。
沈鸢闻到了一股淡淡的消毒水味和烟草味——这两种气味混在一起，有一种奇异的熟悉感。
“你病了。”
他说。
不是疑问，是陈述。
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