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他轻声重复了一遍，却又笑了。
“世桢，”
他的语气温和得近乎怜悯，“你该明白，世上并不是每一件事，都需要看上去体面。”
屋里忽然安静。
风声大作，雪粒被卷起，在空气里乱撞，打在窗玻璃上，噼噼啪啪地碎成白点，玻璃被敲得发出低低的颤音。
门合上。
宋仲行靠在椅背上，指尖在茶盏边转着，盖子磕着瓷沿，发出轻微的脆响。
今年的雪，下得太大了。
北风一阵一阵，雪一场接一场。
街上几乎看不见车，轮胎陷在雪里出不来，树枝全被压弯。
雪和天连成一片，分不出界。
他想起她。
要是她在，这样的雪，她受得了吗？
她怕冷，从小怕。
冬天手脚冰冰的，总喜欢蜷在沙发上。
要是她在，大概会裹着毛毯，一边埋怨暖气太干，一边伸手去抢他的茶杯，还要指使他剥桔子。
她一定会趴在窗台上，看雪，说“真好看”
，然后第二天又嚷嚷着冷，赖在被窝里不肯起来。
但她不在。
他看了照片。
海边，长椅，阳光太亮。
她坐在一张靠海的长椅上，椅背漆得有些旧，木头边缘被风吹得发白。
她穿着浅米色的裙子，肩头落着光，头发被风吹起几缕，贴在脸边。
她没笑。
她低着头，看着什么也没有的地方。
瘦得很。
他心里有两股力在相互吞噬。
他是真的心疼她。
那是他辛苦养大的孩子，如今却被生活折磨成这样。
可心底又有一股暗喜，一种极可耻的满足——她过得不好，证明他依然重要。
她的痛苦，是他仍在她生命里的证据。
那是怨，也是控制欲的回光返照。
虽然可耻，却真实得要命。
屋外，雪落得更大，北风卷起，仿佛连时间都要被冬天吞没。
还有人在旁边候着，沉默地，等待着他的安排。
最后，他看着那张照片，指尖摩挲着，低声道。
“下次拍近点。”
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