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他咂摸了一下这个词，声音拖得长长的，带着老年人特有的含混，“矿都没了，故事……也早跟着人埋进土里喽。
歌？谁还听那个。”
“正因如此，才更显得珍贵，不是吗？”
童磨的语气里没有强求，只是一种平铺直叙，仿佛在说天气“或许乌鸦你会感兴趣？”
老胡安喃喃说着，脸上的皱纹似乎更深了些。
他沉默了好一会儿，久到童磨以为他不会再开口，或者干脆睡着了。
然后，他极轻地、几乎是从喉咙深处气音般哼起了一段调子。
那旋律古怪，几个简单的音来回转，像在原地打转，又因他气息不稳而断断续续。
“乌鸦啊……叼着不烂的种……”
“从海那头来……翅膀带着铁锈味儿的风……”
“把钢铁的血，种进石头缝里……”
“他说……看呐，这死土，能长出登天的梯……”
哼到这儿，他像是气力不济，停了下来，摸索着去拿面前那半杯浑浊的液体，抿了一口。
“您唱的有什么典故吗”
童磨问，声音依旧平稳。
老胡安放下杯子，空洞的“视线”
投向虚无。
“啊……老早老早以前了……我爹那辈，还在矿上抡大锤的时候。”
他顿了顿，似乎在努力打捞记忆“那时候，山里吵得很，机器整天轰隆隆，火车呜哇呜哇地，把石头拉出去，拉回来……新的机器零件，还有……嗯，盼头？大概吧。”
他发出一声短促的、没有笑意的“嗬”
声。
“镇上的娃，那会儿还能被送去认几个字，学看个图纸。
我爹总念叨，说乌鸦先生不一样，他喜欢硬的、实在的、叮当响的东西。
说要在这儿盖学堂，盖能修机器的厂子，盖以后的日子。”
老胡安的手指无意识地划过琴弦，发出几个零落的、不成调的音，“后来……不知是矿挖空了，还是什么。
机器不响了，火车不来了。
学堂没见影子，厂子也塌了。
乌鸦先生再没露过面。”
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