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一只手按在他后脑勺上，手指插进他头发里，轻轻摩挲着。
过了很久，宋居寒的声音闷闷地传出来：
“你别走。”
何故低下头，嘴唇贴在他发顶。
“不走。”
“你说了不算。”
“那你说算？”
宋居寒没吭声。
何故把他从自己肩上拉起来，看着他那双哭得乱七八糟的眼睛。
“那你看着我，”
何故说，“你看着我，然后你再说一遍，你让我走。”
宋居寒看着他。
他看着何故的眼睛。
那双眼睛他看了十年了，从十七岁看到二十七岁，从少年看到现在。
那双眼睛里有过失望，有过疲惫，有过很多他不敢细看的情绪。
但现在，那双眼睛里只有他。
只有他。
宋居寒的嘴唇动了动。
“我……”
何故等着。
宋居寒忽然把脸埋进他颈窝里，闷闷地说了一句什么。
何故没听清。
“什么？”
宋居寒抬起头，看着他的眼睛，一字一顿：
“我不让你走。”
何故愣了一下。
然后他笑了。
不是那种大的笑，就是嘴角微微弯了一下，眼睛里有一点光。
他伸手，把宋居寒脸上的泪痕蹭了蹭，蹭得乱七八糟的。
“那就不走。”
宋居寒看着他，眼睛还是红的，但里面那种害怕慢慢淡了一点。
他忽然抓住何故的手，握得很紧，紧到何故觉得有点疼。
何故没抽回来。
他知道这个人在怕什么。
他知道这个人心里有个洞，要用很长时间、很多很多遍的“我在”
、很多很多个醒来的早晨，才能慢慢填上。
他不急。
他们有一辈子。
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