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一声甩上门，隔着门板还嚷了一句：“算老子倒霉！”
声控灯因为巨响再次亮起，又缓缓熄灭。
林野在重新降临的黑暗里站了几秒，然后转身，一步步走下楼梯。
脚步声在空旷的楼道里显得很重，又很轻。
等到林野回到那间位于顶楼的阁楼时，已经快凌晨一点。
小小的阁楼只有十几平米，斜顶，一扇小窗对着外面杂乱的天线和更远处模糊的城市灯火。
屋里干净得近乎空旷：一张床垫直接放在地上，铺着深灰色的床单；一个简易衣柜；一个小书架塞满了二手乐谱和皱巴巴的书；墙上用图钉固定着一些写满字的便签纸。
窗边，靠着一把木吉他，琴颈被手摩挲得发亮。
湿透的雨衣和外衣被扔在门边的塑料盆里。
林野只穿着一件旧了的白色棉T恤和宽松的居家裤，用干毛巾胡乱擦了擦头发。
狼尾短发被她揉得更乱，几缕湿发贴在苍白的脸颊旁。
胃部的绞痛清晰起来。
她走到小电磁炉边，烧上一点水。
等待水开的间隙，她习惯性地拿起手机，屏幕上有几道裂痕。
除了外卖平台的接单提示和几条无关紧要的公众号推送，什么都没有。
没有未接来电，没有私人消息。
她点开那个很少人知道的音乐社交账号，头像是全黑。
动态寥寥无几，最新的一条还是三个月前，分享了一首无人问津的后摇。
水烧好，她泡了一包最便宜的速溶麦片，机械地吞咽着。
温热的液体滑过食道，暂时缓解了胃部的冰冷，却填不满胸腔里那个巨大的、嘶嘶漏着风的空洞。
外面的雨依旧孜孜不倦的敲打着玻璃窗，声音单调而持久。
阁楼里唯一的暖光来自床头那盏旧台灯，将她清瘦的身影投在斜顶上，拉得很长。
低落的情绪似乎总是在这样的深夜里，像窗外蔓延的夜色，又像这无休无止的冷雨，悄无声息地漫了上来。
起初只是脚底的寒意，然后是小腿的沉重，接着是腰腹的麻木，最后扼住了喉咙和心脏。
那种熟悉的、令人绝望的窒息感包裹了她。
不是因为刚才那个醉汉的辱骂，那甚至算不上什么。
是更深的、源自生命本身的一种无力与荒芜——无论怎么跑，好像都逃不出这片泥泞；无论怎么努力呼吸，空气都稀薄得让人头晕。
她放下吃了一半的麦片，走到窗边，抱起那把吉他。
没有调音，手指近乎本能地落在琴弦上。
一段破碎的、带着毛边的旋律流淌出来，不成调，更像是呜咽。
她弹得很轻，怕惊扰了这夜的寂静，又或者，是怕惊扰了自己体内那只随时会失控的猛兽。
弹了不知多久，直到指尖发麻，心里那股堵着的东西非但没有消散，反而沉淀得更加具体、更加尖锐。
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