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我同情地看着他，一刹那间，觉得自己和他很亲近了。
我点点头说：
“你很想你的女儿吧？”
“是的，很想，十分想。
你不会了解这种渴想的。
人，年纪越大，对于家的渴望就越深切。”
“你现在没有家吗？”
他笑笑。
“我现在什么都没有。”
他说，然后挺了挺身子。
“来，我们谈点别的吧，例如，谈谈你的音乐！”
他打开我的提琴盒子，拿出了琴，微笑地望着我。
“那天晚上，我听到你拉的琴，你的技术已经很纯熟了，但是情感不够，要做一个好的音乐家，一定要把你的情感和音乐揉在一起。”
他站起身来，十分内行地把琴夹在下巴下，试了试音。
然后紧了紧弓上的马尾，又重新调了调琴弦。
接着，就轻缓地奏出那首萨拉萨蒂的《流浪者之歌》。
我眩惑地望着他，琴声像奇迹般从他的弓下泻了出来，那熟悉的调子在他的演奏下变得那么哀伤凄凉。
他的脸色凝重，眼光迷蒙，我觉得自己像置身梦中，完全被他的脸色和琴声所震慑住。
一直等到他奏完，我仍然怔怔地望着他。
他对我笑笑，在琴上拨了两下，放下琴说，“这和你拉的有没有一些不同？”
“你——”
我迷惑地说，“你是谁？”
“别管我是谁！
来，让我更正一下你的指法，拉拉看！”
他把琴递给我。
“不，”
我说，“我不能拉，告诉我你是谁？你是个音乐家吗？”
“我不是！
我永远不会成为一个音乐家！”
他说，把琴放在椅子上，“我曾经学过几年音乐。
你好好练习，你是有天才的。
你现在缺乏的只是经验。
来，你不愿意拉给我听听吗？”
我不能抗拒他，他的话对我有着魔力。
站起身来，我奏了几个练习曲，他认真地听着，也认真地指正了我的几个错误。
我发现他所说的都比我的教授更内行，这使我对他更感到茫然和眩惑。
春天的天短，只一会儿，太阳已经偏西了，椰子树瘦长的影子在地下伸展着。
他帮我收起琴，像个长辈般拍拍我的肩膀，说：
“不早了，快点回去吧，免得你妈妈爸爸着急。”
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