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“那就回去再晒。”
“会感冒。”
“那就感冒。”
他笑，“感冒也要看。”
那时候，他不理解这种任性的执拗。
觉得没必要。
后来很多年每逢下雨，他都会下意识提防——
怕某一滴雨落在眼皮上，把那些画面砸出来。
现在，这些画面却在半梦半醒之间，一股脑回来了。
雨水的味道，操场上橡胶的味道，年轻人的呼吸，甚至混杂着一点廉价棒棒糖的甜味。
画面一转，雨变成了走廊的灯光。
白色的走廊，白色的墙壁，白色的公告栏。
只有那本书的封面不是白的，是深色的——
《查拉图斯特拉如是说》。
他站在走廊的阴影里，那个人把书塞到他手里，跟往常一样，笑得轻巧：
“先学会模仿。”
随后，声音压低了一点，像是只说给他一个人听的：
“那就恨吧。”
“恨也是一种爱。”
那时候，他真的恨。
恨这场处分，恨那张写着“记过”
的纸，恨许长昭抢在他前面承认“是我给他看题”
。
恨到在心里发狠地宣判：
——“从今天起，许长昭死了。”
——“他只能活在我的记忆里。”
这些词当初想出来的时候，有一种极端冷静的快感。
好像只要把一个人处理成“记忆里的死人”
，就能把所有痛快进封存。
没有人逼他这么做。
这是他自己选的方式。
就像现在一样。
不同的是——那一次，他选的是“退”
。
退到完全看不见真相，退到连自己都以为“恨”
可以把一切盖住。
而这一次，躺在医院的采集床上，他全身都疼，却没有一个细胞想往后退一步。
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