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宋归路能感觉到她掌心的纹路，能感觉到她指尖轻轻的力道。
转盘还在嗡嗡响，可宋归路耳朵里全是自己的心跳，咚咚咚的，响得吓人。
林晚舟好像没察觉，或者说她察觉了，但没松手。
她的手就这么搭着，指导着宋归路的手在泥坯上移动。
两个人的手都脏兮兮的，混着泥和水，分不清谁是谁的。
“你看，”
林晚舟的声音就在耳边，热热的，“它现在听话多了吧？”
宋归路喉结动了动，嗯了一声。
她不敢转头，怕一转头，两个人的脸就离得太近。
就这么过了好一会儿，林晚舟才慢慢收回手。
手上空了，宋归路心里也空了一下。
两个人的作品都丑得挺有特色。
宋归路的是个歪嘴杯子，林晚舟的像个被坐扁的碗。
并排晾在工作台上，像一对难兄难弟。
林晚舟指着它们笑：“看，像不像咱俩？都不太标准，歪歪扭扭的，还带着点……”
她顿了顿，声音轻了些，“过去的痕迹。”
宋归路看着那两个灰扑扑、没上釉的泥坯，心里涌起一股奇怪的感觉。
不完美，甚至有缺陷，可偏偏这样，才真实。
就像她们之间的关系，没那么符合标准模板，可就是这样一点点摸索出来的，才珍贵。
“别上釉了，”
宋归路忽然说，“就这样吧。
这样挺好。”
林晚舟愣了一下，转头看她。
宋归路的目光落在泥坯上，眼神很软，又很坚定。
林晚舟看懂了，眼底的笑意深了，还有点别的什么，湿漉漉的。
她伸出手，用沾着泥的手指，轻轻碰了碰宋归路做的那个歪杯子：“那说好了，就这么烧。
丑是丑了点，可谁让是咱俩做的呢。”
宋归路看着她沾泥的手指碰在自己做的杯子上，心里某个地方塌了一块。
离开工作室时天快黑了。
夕阳把天边染成一片橘粉，云一层层的，厚墩墩的。
两人手上、指甲缝里都藏着洗不干净的泥，心里却松快得像卸了重担。
车上路，电台放着慢悠悠的爵士。
林晚舟靠在副驾上，看窗外路灯一盏盏亮起来。
宋归路余光看她侧脸，在渐暗的天光里显得特别柔和。
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