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左手执黑，右手执白——尽管右手几乎只是虚虚扶着棋罐，落子时多用左手完成。
棋盘成了他唯一还能“自主”
安排的方寸之地。
可即便在这里，他的棋路也变得越来越“静”
，越来越“平”
。
不再有凌厉的攻势，奇诡的布局，只有四平八稳的应对，步步为营的防守。
如同他此刻的人生，不求有功，但求无过，最好连一丝多余的涟漪都不要有。
梁帝来看他时，有时会站在棋枰旁看一会儿，偶尔指点一句：“此处若尖，或许更有力些。”
宇文戎便会停下，认真地看着棋盘，然后依言落下那颗棋子，轻声道：“舅舅说的是。”
从不辩驳。
他的右手被保护得极好。
腕上永远缠着洁净的药纱，每日用特制的药油温养，太医隔三差五请脉调整方子。
它被安置在柔软的锦垫上，被小心地避开任何可能的磕碰，连衣袖的布料都选了最光滑柔软的丝绸，生怕摩擦带来不适。
这精心呵护的右手，看起来日益“好转”
，红肿消退，皮肤恢复光滑。
可只有宇文戎自己知道，在那层层包裹之下，筋络深处那种熟悉的、阴冷的滞涩感，并未远去。
它只是被温暖的环境和药物的效力暂时麻痹了，像冬眠的蛇，蛰伏在深处。
偶尔在深夜，或是在他无意识地试图蜷缩手指时，那股尖锐的刺痛会骤然苏醒，提醒他这伤口的本质。
但他从不言明。
他失去了书写的能力，也失去了执剑的可能——至少，在所有人眼中如此。
他成了一个需要被全方位照料、脆弱易碎的瓷器。
他的生活被安排得滴水不漏，舒适无比，却也真空无比。
夜里，值夜的宫人依旧守在屏风外，呼吸轻缓。
屋顶的气息也依旧在。
宇文戎躺在黑暗中，听着那些属于监视的声响，感受着右腕被药纱包裹的、温吞的触感。
他忽然想起在锦州时，即便右手旧伤发作，疼得厉害，他也会咬牙自己打水洗漱，用左手笨拙地系上衣带，甚至尝试用左手练字，弄得满纸墨污。
那时虽然狼狈，虽然痛，但那双手，那具身体，是属于自己的。
痛也是自己的，笨拙也是自己的。
而现在，这双手，这身体，仿佛不再完全属于他。
它们成了被治疗的对象，被用来证明帝王关爱与太医医术的载体。
他连感受疼痛、处理笨拙的权利，都被温柔地剥夺了。
一种比疼痛更深的无力感，在万籁俱寂的夜里，细细地啃噬着他。
他变得异常沉默。
不仅是对宫人，对梁帝，甚至对自己。
他不再需要思考今天写什么字，练什么招式，如何应对离国的挑衅。
他只需要“存在”
，温顺地、安静地、合乎规范地存在于此地。
偶尔，当阳光透过窗棂，在光洁的地板上投下整齐的格影时，他会望着那移动的光斑出神。
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