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那地方本就敏感，被那带着花香的手一揉，赵重的呼吸便有些不稳了，胸口起伏着，口中逸出一声极轻的、压抑的喘息。
云岫涂完了最后一片肌肤，将手洗净了，方从匣中取出那串“玲珑宝塔”
，放在掌心暖着。
她一面暖那玉珠，一面将唇凑到赵重耳边，低低地念起一种奇异的调子来。
那调子不高，没有词，只有几个简单的音节来回盘旋，像是一首极古老的歌谣，又像是风吹过山谷时发出的呜呜声。
那声音不高不低，却像是直接钻进脑子里去的，嗡嗡地响着，像是一群蜜蜂在耳畔盘旋，又像是有人在她脑子里轻轻敲着一面极薄极小的铜锣，余音袅袅的，久久不散。
赵重只觉得眼皮越来越沉，眼前那盏灯的光晕渐渐扩大，一圈一圈地荡开，像是石子投入水中激起的涟漪，一圈，又一圈，渐渐将整个世界都融化了。
她想说什么，舌头却像打了结，一个字也吐不出来。
紧接着，眼前的景象猛地一换——
她站在一间教室里。
四面白墙，刷得雪白，墙上贴着几张名人名言，字迹端正，墨色已有些淡了。
窗上装着铁栅栏，午后的阳光透过窗棂斜斜地照进来，在水泥地面上投下一道道明暗交错的光影，像是有人用尺子在地面上画了一道一道的线。
空气中有一股粉笔灰和旧书本混合的气味，还有些微的墨汁味儿，混着多年积累下来的、被日光晒过的尘土气息。
她低头一看——自己穿着一身蓝布的学生裙，裙摆堪堪过膝，脚上是一双白袜黑布鞋。
手里攥着一张纸，纸上密密麻麻地写着字。
她认得那些字，那是她写的。
她偷偷写的。
写了好些日子的，藏在枕头底下，不敢让任何人看见。
可如今，那张纸被人翻出来了，被人看见了，被人——她不敢往下想。
门“吱呀”
一声开了。
一个男人走了进来。
三十五六岁年纪，穿一身藏青色的中山装，领口的扣子扣得一丝不苟。
头发梳得齐齐整整的，向脑后拢去，露出宽阔的额头。
面容端正严肃，戴着一副金丝眼镜，镜片后面的目光沉沉的，像一潭深不见底的水，看不出喜怒。
他便是那位威严的男教师，姓周。
周教师关上门，走到她面前，伸出一只手来。
那手掌很大，指节分明，修剪得干干净净的指甲在午后的阳光下泛着一层淡淡的光泽。
她颤抖着，将那张纸放进了他掌心里。
她的手指碰到他的掌心时，触到一层薄薄的、温热的茧——那是常年握粉笔磨出来的。
周教师低头看了看那张纸。
他的目光从纸的上方缓缓扫到下方，又从下方缓缓扫到上方，像是在读一篇极认真的文章。
她的心跳得咚咚的响，觉得那几息的时间漫长得像是一整个下午。
他终于看完了，将那纸慢慢地、仔仔细细地折好，收进口袋里，然后抬眼看她。
“到我办公室来。”
她跟着他穿过长廊。
走廊里空荡荡的，午后的阳光在光洁的地板上投下一块一块的亮斑，她的影子在那些亮斑之间穿行，一会儿明，一会儿暗。
她低着头，看着自己的鞋尖，一步一步地走着。
她不知道自己走了多久，只觉得那条走廊长得像是没有尽头。
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