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两个人把房间搜了一遍。
卫生间是空的,衣柜是空的,床底下是空的。
房间的窗户锁得严严实实,反光膜贴得整整齐齐,没有尸体,没有武器,没有打斗的痕迹,只有地板上那一小滩血。
白人警察站起来拍了拍手上的灰。
“虚假报警。”
“那一滩血怎么解释。”
“有人流了鼻血,自己走了。”
拉丁裔警察张了张嘴想说什么,但最终只是耸了耸肩。
两个人走出房间,把门带上,沿着楼梯走下去。
巡逻车很快驶离了红砖楼,警笛没有开,车顶的灯也没有亮。
法拉盛的夜晚恢复了原来的嘈杂,缅街的霓虹灯还在闪,韩国超市的韩剧还在放,铁板烧的油烟还在飘。
没有人记得604住过一个叫大卫·戈德斯坦的犹太人。
……
达内尔把二八大杠骑进了牙买加108街,在90-41号门口停下来。
两个人走上二楼。
达内尔掏出钥匙打开2B的门,走进屋里把双肩包和应急包放在茶几上。
他走到沙发前面,转过身,整个人往后倒下去,后背砸在沙发垫子上,双臂摊开,眼睛看着天花板。
林安关上门,走到茶几旁边,打开应急包把里面那五万美元现金拿出来放在桌上。
然后他拿起那本假护照翻开看了一眼……照片是戈德斯坦的,名字是一个他没听过的英国名字,护照做工不错,但留着也没用。
他合上护照放回包里。
达内尔躺在沙发上,声音从喉咙里挤出来。
“Bro。”
“嗯。”
“下次要杀人的时候,提前说一声。”
林安把格洛克从防风大衣内侧抽出来放在茶几上,和那五万美元并排摆在一起。
他的目光落在手枪和现金上沉默了一秒。
“说了你就不去了?”
达内尔盯着天花板看了很久。
“……还是会去。
我有个问题。”
“嗯哼。”
“你的枪法什么时候那么准了。”
“开枪射人多了,手感上来了。”
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