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“你量过？”
“我步测的。
从你家门口到我家门口，四十二步。
我一步大概三十厘米，十二米六。
刨掉误差，十二米。”
我靠在厨房门框上看着他。
他站在那里，穿着一件白色的T恤，袖子卷到手肘，手插在裤兜里，认真地跟我算着距离。
阳光从朝南的窗户照进来，落在他身上，把他的轮廓照得很柔和。
我说：“沈岸，你数学是语文老师教的吗？”
他说：“你闭嘴。”
我说：“那你过来。”
他走过来，走到我面前。
我伸出手，把他T恤领口翻出来的标签塞了回去。
我的手指擦过他的后颈，他微微缩了一下，但没有躲开。
“十二米，”
我说，“太近了。”
他看着我。
“近到我一喊你就能听见。”
我说。
他的嘴角慢慢弯了起来。
不是大笑，不是微笑，是那种从心底溢出来的、藏都藏不住的、浅浅的弧度。
那个弧度让他的整张脸都亮了起来，像一盏灯被拧亮了。
“那你喊一声试试。”
他说。
“沈岸。”
“嗯。”
“没事了。”
他伸手在我肩膀上拍了一下，力道不轻不重，和很多年前他在走廊上拍我的那一下一模一样。
但这一次，他的手没有拿开。
就那样搭在我肩膀上，掌心的温度隔着薄薄的衣料传过来。
窗外，三月的风把新买的窗帘吹起来，又放下，吹起来，又放下。
窗帘是浅蓝色的，他挑的，说这个颜色像南方的天空。
上海的天空其实没有那么蓝。
但他说像，就像吧。
反正我现在住在这片天空下面了。
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