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“吃什么？”
他问。
“西红柿炒鸡蛋，西兰花。”
他接过饭盒，拿起一次性筷子，掰开，夹了一块鸡蛋放进嘴里。
嚼了嚼，咽下去。
“没有你做的好吃。”
他说。
“将就吃。”
他吃了一半，把饭盒放下了。
不是吃饱了，是吃不下了。
以前他能吃一整盒饭，现在半盒就撑了。
我把剩下的饭盒收走，扔进走廊尽头的垃圾桶里。
垃圾桶是绿色的，盖子翻上去的时候发出一声闷响，像一个不太情愿的回答。
下午医生来了。
四十多岁的男人，白大褂，戴眼镜，手里拿着一沓病历。
他站在沈岸床前，翻着那沓纸，眉头微微皱着。
沈岸靠在枕头上，仰头看着他。
两个人谁都没有说话。
病房里的空气忽然变得很重，压得人喘不过气。
“检查结果还要等几天。”
医生说，合上病历，“你先安心住着，有什么不舒服随时叫护士。”
“好。”
沈岸说。
医生走了。
白大褂消失在门口，脚步声在走廊里渐渐远去，嗒，嗒，嗒，嗒，和普通人的脚步声没有区别。
但他手里那沓纸上写着的那些字，那些数字，那些指标，对沈岸来说，可能意味着所有的区别。
傍晚的时候，我该走了。
医院有探视时间，过了时间就不能留了。
我站起来，把椅子推回原位，铁椅腿蹭在地胶上，发出刺耳的嘎吱声。
沈岸从书里抬起头，看着我。
“明天还来？”
他问。
“来。”
“带本书。
这本快看完了。”
“带什么？”
“随便。
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