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但他的喉结在上下滚动，一下，一下，又一下，像在吞咽什么很苦很苦的东西。
过了很久，电话那头的哭声渐渐小了。
沈岸睁开眼睛，说了一句：“妈，我会好好的。”
然后挂了电话。
他把手机放在枕头旁边，闭上眼睛。
他的睫毛是湿的，那滴眼泪的痕迹还在，从眼角到太阳穴，一条细细的、亮晶晶的线，像蜗牛爬过的痕迹。
他的呼吸慢慢平稳了，不是睡着了，是那种把所有力气都用完了之后的、被迫的平静。
我坐在椅子上，看着他。
窗外天快黑了，灰蓝色的天空像一块洗旧了的布，没有星星，没有月亮，什么都没有。
楼下花园里的路灯亮了，橘黄色的光落在空荡荡的长椅上，那几片枯叶还在，被风吹到椅子下面，堆成一堆，像一个小小的坟墓。
化疗的第二天，沈岸的头发开始掉。
不是大把大把地掉，是早上起来枕头上有一小片，十几根，细细的，软软的，像婴儿的头发。
他坐在床上，把那些头发一根一根地从枕头上捡起来，放在手心里，看了很久。
阳光从窗户照进来，落在他手心里那几根头发上，把它们照成了透明的、浅棕色的丝线。
“要掉了。”
他说，声音很平。
“还会长出来的。”
我说。
他没有回答，把手心里的头发吹掉了。
那些细细的丝线在阳光里飘了一下，落在白色的床单上，几乎看不见了。
他摸了摸自己的头发，手指在头顶停留了一会儿，然后放下来，拿起了床头柜上的书。
那本旧书，封面已经磨白了，边角卷起来，他翻到夹着书签的那一页，低头看了起来。
他的睫毛垂下来，在眼下投下一小片扇形的阴影。
那片阴影很安静，安静到像画上去的。
中午的时候他吃了几口粥，又吐了。
这次吐的时候他没有让我握他的手，他自己撑着床沿，弯着腰，把胃里的东西一点一点地吐出来。
他的肩膀抖得很厉害，后背的骨头像要刺破皮肤。
他的头发垂下来，遮住了他的脸，我看不到他的表情，但我听到了他的声音。
不是呕吐的声音，是一种更小的、更细的、像什么东西在断裂的声音。
他在哭。
没有声音的哭。
没有眼泪的哭。
是一种从身体最深处涌上来的、无声的、剧烈的震动。
他的肩膀在抖，后背在抖，整个人都在抖，但没有发出任何声音。
他把所有的声音都吞进了肚子里，咽下去了，和那些呕吐物一起，咽进了那个已经装不下任何东西的胃里。
我走到他身边，蹲下来，把手放在他后背上。
他的后背很烫，隔着薄薄的病号服，我能感觉到他皮肤的温度，还有皮肤下面那些正在颤抖的肌肉。
他没有推开我，也没有靠过来。
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