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他不再画海了。
圆珠笔放在床头柜上，和玻璃杯并排，笔帽不知道什么时候丢了，笔尖露在外面，在白色桌面上点出一个蓝色的小点。
那几幅画好的海浪被他叠起来，夹在那本旧书里，夹在三十七页和三十八页之间。
三十七页讲的是一个人在海边等另一个人。
他把海浪夹进去，海浪就等在了那个人的故事里。
他越来越瘦了。
病号服挂在身上，领口空荡荡的，能看到锁骨下面那一排肋骨，一根一根的，像琴键。
有时候他咳嗽，那些琴键就会震动，发出无声的、只有他能听到的音乐。
那音乐不好听。
是干的，碎的，像枯叶被踩碎的声音，像树枝在风里折断的声音，像什么东西正在慢慢地、不可逆转地碎裂的声音。
他开始掉眉毛。
不是一下子掉光，是每天掉几根，早上醒来枕头上落着几根细细的、灰色的眉毛。
他对着手机的前置摄像头看自己，手指在眉骨上轻轻地摸一下，看着指腹上沾着的几根眉毛，发一会儿呆。
然后他把帽子往下拉了拉，盖住额头，把手机扣在床头柜上，闭上眼睛。
我买了把电动剃须刀，帮他刮胡子。
他的胡子也长得慢了，以前两天不刮就扎手，现在一周不刮也只有薄薄的一层，软软的，像初生的草。
我把剃须刀贴在他下巴上，嗡嗡的声音在安静的病房里显得很响，像一只困在玻璃罐里的蜜蜂。
他仰着头，闭着眼睛，喉咙露出来，喉结微微凸起，皮肤白得发青，能看到底下细细的血管在跳动。
“你手好凉。”
他说，没有睁眼。
“是你的脸太烫了。”
我说。
低烧，三十七度八，不退，也不升，就那样烧着，像一盏忘了关的灯，烧着，烧着，不知道什么时候才会灭。
我用手背贴了贴他的额头，他的额头很烫，但手是凉的。
身体已经乱了，不知道该冷还是该热，该出汗还是该发抖，所有该正常运转的东西都开始出错，像一台零件松动的、快要散架的机器。
那天下午，他的主治医生把我叫到了办公室。
办公室很小，一张桌子，两把椅子，一台电脑。
墙上挂着一张人体解剖图，肌肉，骨骼，神经，血管，一层一层的，把人拆开了给人看。
医生坐在桌子后面，我坐在他对面。
他面前放着沈岸的病历，厚厚的一沓，白色的纸，黑色的字，密密麻麻的，记录着这一个多月来所有检查的结果，所有的数字，所有的指标。
那些数字我看不懂，但医生的表情我看得懂。
“情况不太乐观。”
他说。
没有铺垫，没有委婉，就是直直地扔过来，像一块石头，砸在我胸口上，闷的，不流血，但疼。
“化疗的效果不如预期。
癌细胞对药物的反应不理想，还在扩散。”
他翻开病历，指着上面的一行数字，说了一些我听不懂的医学名词。
我看着他的手指，食指，很长，指甲修得很整齐，点在那行数字上，像一个句号。
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