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他没有说“如果再来一次”
，没有说“要是当时”
，没有说任何后悔的话。
他不是那种人。
他从来不会回头看。
他只会在某一个下午，指着光秃秃的树枝，说，像不像那棵树？然后笑一下，很轻，很短。
“沈岸。”
“嗯。”
“你想不想去看海？”
他看着我的眼睛。
他的眼睛里有一点光，很弱，像快熄灭的蜡烛，风一吹就会灭，但此刻还亮着。
他看了我几秒，然后慢慢地点了一下头。
就一下，很轻，像蜻蜓点水。
“想。”
他说。
“那等天气暖一点，我们就去。”
他没有说好。
他只是看着我，嘴角弯了一下。
那个弯很轻，轻到几乎看不出来，但我看到了。
他在笑。
他在用那个很轻很短的、像流星一样的笑容，告诉我，好。
风大了，我推着他回了病房。
走廊里还是那样，灯管嗡嗡响，空气里弥漫着消毒水的味道。
护士站里的护士换了一个，短头发的，低着头在写东西。
我把沈岸从轮椅上抱回床上，他的身体靠在我怀里，轻得像一捆干柴。
他的头靠在我肩膀上，帽子蹭着我的脖子，毛线帽的质地软软的，痒痒的。
“陈屿。”
“嗯。”
“你身上好暖和。”
我把被子给他盖好，把手伸进被子里，握住了他的手。
他的手很凉，凉得像握着一块冰。
但那块冰还没有化。
它在我的手心里，安安静静的，凉凉的，但还没有化。
我捂着它，一下一下地，把我的体温传给他。
窗外又开始下雨了。
上海的冬雨，不大，细细密密的，打在窗玻璃上，像无数根极细的针。
雨声沙沙的，像有人在耳边轻声说着什么，但你听不清。
永远听不清。
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