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“陈屿。”
“嗯。”
“我是不是很没用？”
“不是。”
“连饭都吃不下，不是没用是什么？”
“是生病了。
病好了就能吃了。”
他没有接话。
他靠在我肩膀上，闭着眼睛，呼吸慢慢平稳了一些。
他的手指抓着我的衣服，抓得很紧，指节泛白，像是怕一松手就会掉进什么地方。
那个地方很深，很黑，没有底，他一个人在里面，抓不到任何东西。
三月的第一天，他的主治医生又找我谈了一次。
还是那间小办公室，还是那张桌子，那两把椅子，那台电脑。
墙上的解剖图还在，骨骼，肌肉，神经，血管。
人被拆开之后，没有什么秘密。
医生坐在我对面，面前还是那沓厚厚的病历。
他翻了几页，推了一下眼镜，沉默了几秒。
那个沉默我太熟悉了，那是暴风雨前的沉默，是暴风雨已经来过、一切都被摧毁之后的沉默。
“情况比我们预估的要快。”
他说，声音很低，低到像在跟自己说话，“癌细胞已经扩散到肺部。
他的呼吸会越来越困难，需要吸氧。”
我看着他的嘴。
他的嘴唇在动，一张一合，发出声音。
那些声音组成了字，字组成了词，词组成了句子。
句子都很短，很短，像一把一把的刀，一刀一刀地割在我身上。
扩散。
肺部。
呼吸困难。
吸氧。
没有手术的必要了。
没有化疗的必要了。
没有治疗的必要了。
只剩下——减轻痛苦。
减轻痛苦。
就是让他不那么疼。
不是让他好起来，是让他不那么疼。
是在他走之前，把路铺得平一点，把荆棘拔掉，把石头搬开，让他走得顺一点，不要摔跤，不要被扎到。
路还是那条路，终点还是那个终点。
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