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但我的心里有一个很小的、很固执的声音在说,他只是睡着了,他还会醒的,他会睁开眼睛,看着我说,陈屿,几点了,粥煮好了吗。
那个声音很小,很小,小到像一只蚊子在耳边嗡嗡。
但它赶不走。
它会一直在我心里,嗡嗡嗡,嗡嗡嗡,响一辈子。
后来的事情,我记得不太清了。
护士来了,医生来了。
有人拔掉了管子,有人撤走了仪器。
病房里忽然空了很多,安静了很多。
那些滴滴响了一整个冬天的声音,终于停了。
安静得不像话,安静得像一座空荡荡的房子。
沈岸的妈妈坐在窗边的椅子上,手里拿着那件织了一半的毛衣,低着头,一针一针地织着。
针尖碰撞的声音在安静的病房里显得很清脆,叮,叮,叮,像风铃,像雨滴,像某种古老的、不会停歇的音乐。
她没有哭。
我也没有哭。
我们都说好了,不哭。
好好的,不哭。
处理完医院的事情,已经是一个星期以后了。
沈岸的妈妈把那件织好的毛衣留给了我。
浅灰色的,羊毛的,摸上去很软,很暖。
她把毛衣叠好,放在我的手上,说,他让你穿。
我接过那件毛衣,抱在怀里。
毛衣上有一股味道,洗衣液的味道,和沈岸高中校服上的一模一样。
这么多年了,他妈妈还在用同一个牌子。
我回到了那个没有沈岸的家。
玄关的鞋柜上,他的拖鞋还放在那里,和他走之前一模一样。
蓝色的是他的,灰色的是我的,并排放着,像两个并排坐着的人。
茶几上还有他喝了一半的水,水面落了一层薄薄的灰。
冰箱上还贴着他写的纸条——“粥在锅里,今天没煮糊。”
字迹潦草,歪歪扭扭的,像他的手在抖。
我在沙发上坐下来。
那盆绿萝还在窗台上,叶子绿得发亮,藤蔓拖到了地上,蜿蜒着,像一条绿色的、慢慢爬行的蛇。
它不知道发生了什么。
它只是长着,拼命地长着。
我坐在那里,看着那些绿萝,看了很久。
然后我哭了。
不是嚎啕大哭,是无声的、克制不住的、从眼眶里涌出来的泪。
眼泪顺着我的脸颊往下流,流进我的嘴角,咸的。
流进我的脖子里,凉的。
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