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他上了两级台阶，走到我旁边。
这一次他没有走在我后面，而是走在我旁边。
楼梯太窄，他的肩膀蹭着墙壁，石灰蹭在黑色羽绒服的袖子上，留下一道白色的痕迹。
他没有在意。
五楼到了。
我站在家门口，掏出钥匙。
钥匙插进锁孔的时候，我的手有一点抖。
不知道是冷的，还是别的什么原因。
沈岸站在我身后，我感觉到他的目光落在我后脑勺上，像一只手，轻轻地、稳稳地放在那里。
门开了。
屋子里飘出炖肉的味道。
是红烧肉，我妈的拿手菜，放了很多冰糖，甜口的，我从小吃到大。
玄关的灯亮着，鞋柜上摆着两双拖鞋，一双蓝色的是我爸的，一双粉色的是我妈的。
鞋柜旁边多了一双新的灰色的拖鞋，码数很大，一看就不是给我爸的。
我妈从厨房里探出头来。
她穿着一件枣红色的毛衣，头发比上次回来的时候又白了一些，围裙系在腰上，手上还拿着锅铲。
她看到我的时候笑了一下，然后目光移到我身后，看到了沈岸。
笑容没有消失。
但变了。
变得更深了，更复杂了，像一潭被风吹皱的水，涟漪一层一层的，看不清最底下是什么。
“妈，”
我说，“这是沈岸。”
沈岸从我身后走出来，站到我旁边。
他手里还拎着那个袋子，手指攥着袋子的提手，攥得很紧，指节泛白。
他的表情很郑重，郑重到不像平时那个懒懒散散的沈岸。
他微微弯了一下腰，声音有一点紧，但很清楚。
“阿姨好。”
我妈看着沈岸，看了大概有两秒钟。
那两秒钟很长，长到我能听见厨房里红烧肉在锅里咕嘟咕嘟的声音，长到我能听见窗外风吹过防盗网发出的呜呜声，长到我能听见自己的心跳——咚，咚，咚。
然后我妈笑了。
不是那种客气的、敷衍的笑，是真正的、带着一点无奈的、做母亲的那种笑。
她把手里的锅铲换到左手，右手在围裙上擦了擦，然后伸出来，朝沈岸招了招手。
“进来吧，”
她说，“外面冷。”
沈岸看了我一眼。
我看不懂他那个眼神里是什么——是松了一口气，还是更紧张了，还是别的什么。
但他的肩膀微微松了一下，那个紧绷的、像弓弦一样的弧度，终于软了一点。
他迈过了门槛。
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