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“嗯。”
“你有没有想过，以后的事情？”
“什么以后？”
“就是……以后。”
他的声音很轻，轻到像在自言自语，“比如，十年后，二十年后，我们还在不在一起。”
我侧过头看着他。
他没有看我，他的目光落在茶几上那本翻了一半的杂志上，落在茶几上那杯凉透的水上，落在空气里某个看不见的地方。
“你想这些干嘛？”
我问。
“不知道。
就是最近老想。”
他停了一下，“可能是年纪到了。”
我笑了一下，说，你才二十六。
他说，二十六，十年后就是三十六。
三十六的时候，我们还住在这里吗？还做着现在的工作吗？还会在晚上一起吃饭、一起看电视、一起坐在沙发上发呆吗？
这些问题他问得很轻，轻到像是不需要回答的。
但我知道他需要。
他需要的不是答案，而是有人在这些问题落下来的时候，接住它们。
“会的。”
我说。
他没有说话。
窗外的风大了一些，吹得窗框发出细微的响声。
上海的冬天风不大，但湿冷，那种冷是渗进骨头里的，穿再多也没用。
沈岸怕冷，他把手缩进了袖子里，整个人缩成一团，靠在我身上，像一个正在冬眠的、瘦了很多的熊。
那之后，他开始频繁地失眠。
我有时候半夜醒来，拿起手机看时间，会看到他发来的消息。
有时候是“睡不着”
，有时候是“你睡了？”
，有时候什么文字都没有，只是一张图片。
图片的内容很随意——窗外的月亮，桌上的水杯，绿萝垂下来的藤蔓。
都是他在黑暗中用手机拍下的、模糊不清的东西。
我会回他一句“怎么了”
，他通常不回。
第二天早上见面的时候，他会说“没事，就是醒了看了一眼手机”
。
但他的眼睛下面是青黑色的，那种颜色越来越深，像一块怎么都洗不干净的墨渍。
我问他要不要去看看医生。
他说不用，就是最近工作压力大。
我相信了。
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