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我走到他面前。
他的脸在阳光下显得很白，白到几乎透明。
嘴唇是灰紫色的，像冬天冻了很久的那种颜色。
他的眼睛看着我的脸，但焦点不在我脸上，在我身后某个很远很远的地方。
“沈岸。”
我叫他。
他眨了眨眼睛。
那一下眨眼很慢，像电影里的慢镜头，上眼皮慢慢落下来，盖住瞳孔，再慢慢抬起来，露出那双浑浊的、失去焦点的眼睛。
“没什么大事。”
他说。
声音很平，和平时一模一样。
平得像一面没有风的湖。
但湖底下有什么东西在翻涌，我看不到，但我感觉得到。
那种翻涌通过他的声音传过来，不是通过内容，是通过频率。
他的声带在震动的時候，有一种细微的、几乎听不出来的颤抖，像一根绷得太紧的琴弦，随时会断。
“报告上写了什么？”
我问。
“就是一些指标不太正常。”
他说，顿了顿，“医生建议住院做进一步检查。”
他说的每一个字都像是提前准备好的，背得很流利，但背的时候没有感情，像一个小学生在背诵一篇并不理解意思的课文。
他的眼睛没有看我，始终看着我身后那个很远很远的地方。
那里有一棵光秃秃的梧桐树，树杈上停着一只灰色的鸟，缩着脖子，一动不动，像一尊雕塑。
“什么时候住院？”
我问。
“下周一。”
还有两天。
四十八小时。
两千八百八十分钟。
时间有时候过得很快，快到让你抓不住；有时候过得很慢，慢到每一秒都像一年。
而最难熬的时间，是那种不快不慢的——它不给你喘息的机会，也不给你解脱的希望，它只是走，滴答，滴答，滴答，一下一下地，像一把钝刀，来回地锯。
“我陪你。”
我说。
他没有说好，也没有说不好。
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