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沈岸做骨髓穿刺那天，我在走廊里等他。
不是不想进去，是他不让。
他说你就在外面待着，里面冷。
我知道不是因为冷，是他不想让我看到那根针扎进他骨头的样子。
他这个人，一辈子都在藏，把眼泪藏起来，把害怕藏起来，把疼藏起来。
他以为藏起来就不存在了，他不知道，藏起来的东西，会在别的地方长出来，长得更深，更密，更难拔。
走廊里的蓝色塑料椅子很硬，坐久了腰疼。
我坐在12床门口，手里拿着那本旧书，翻到第三十七页。
第三十七页讲的是一个人在海边等另一个人，等了很久，等到潮水涨了又退，退了又涨，等到海鸟来了又走，走了又来，等到太阳落进海里又升起来。
等到最后，那个人没有来。
他等到的是一个消息——那个人不会来了。
永远都不会来了。
书页上有一小块水渍。
不是我的眼泪，是以前沾上的，不知道是水还是别的什么。
我把书合上，放在膝盖上。
走廊里有人经过，推着小车，车上放着药瓶和纱布，轮子碾在地胶上没有声音。
护士的白色鞋子踩在地上也没有声音。
一切都安静得不真实，像是在看一部关掉了声音的电影。
画面在动，人在走，但没有声音，没有对白，只有字幕。
门开了。
沈岸被推出来的时候，脸色白得像纸。
不是那种“有点白”
的白，是那种“透明了”
的白，皮肤底下的青色血管清晰可见，像一张画在宣纸上的地图。
他的眼睛闭着，睫毛微微颤着，嘴唇干裂了，起了一层白皮，嘴角有一点点干涸的血迹。
他的右手握成拳，指甲嵌进掌心里，留下几道深深的月牙印。
疼的。
他没有喊，没有叫，没有掉一滴眼泪，但他的手掌出卖了他。
护工把他推回病房，我帮忙把他移到床上。
他的手还是凉的，凉得像握着一块冰。
我把被子给他盖好，把他的手放进去。
他睁开了眼睛，浑浊了一会儿，慢慢变清了。
看到是我，他的嘴角动了一下，不知道算不算笑。
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