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“嗯。”
“你在上海这六年，遇到过几次台风？”
他想了想，说：“每年都有。
但以前都是一个人。”
说这句话的时候他的语气很平，和说“还行”
“能活”
的时候一模一样。
但我听出了那层平下面的东西。
像平静的海面，你以为风平浪静，但你知道下面有暗涌，有漩涡，有深不见底的黑。
我没有接话。
我伸出手，把他的手从膝盖上拿过来，握在手心里。
他的手指还是凉的，骨节分明，指腹有薄薄的茧。
他的手在我的手心里慢慢变暖，像一条被捂热的冰。
他没有说话，也没有抽回去。
窗外的台风在咆哮，雨像瀑布一样从天上倾泻下来，整个世界都在发抖。
但这间小小的客厅里，一根蜡烛亮着，两个人的手握着。
风再大，好像也没什么好怕的了。
凌晨两点多，风小了。
蜡烛烧了大半截，蜡油流到茶几上，凝固成一朵白色的花。
他靠在我肩膀上睡着了，呼吸很轻很匀，睫毛在眼下投下一小片扇形的阴影。
我侧过头看他，他的眉头是舒展的，没有皱着，像终于放下了什么。
我轻轻地把滑下去的毯子拉上来，盖住他的肩膀。
他没有醒。
我在烛光里看了他很久。
这张脸，我看了十年。
从十六岁到二十六岁，从教室到走廊，从北方到南方，从手机的屏幕到眼前。
十年了，它变了很多，又好像什么都没变。
瘦了，棱角分明了，笑起来的时候眼尾有了细纹，但闭上眼睛的时候，还是那个趴在课桌上睡觉的十七岁少年。
风停了。
雨也小了。
蜡烛的火苗不再晃动，安安静静地燃烧着，像一个终于安稳下来的心。
我把头靠在他的头上，闭上了眼睛。
明天台风会过去。
但这个人，我想留在身边。
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