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“没什么变化。”
他说。
“你变了。”
我说。
他转过头看我。
“你以前翻墙很快的，今天慢了三秒。”
我说。
他盯着我看了两秒钟，然后用膝盖碰了碰我的腿，说，你记这个有什么用。
我没有回答。
秋风从操场上吹过来，带着塑胶跑道那种特殊的、涩涩的味道。
围墙上的爬山虎叶子沙沙地响，有几片红的被风吹落，飘悠悠地往下坠，落在墙根的水泥地上。
我们坐在围墙上，谁都没有跳下去。
就那样坐着，像两个不太体面的参观者，居高临下地看着这个把我们养大的地方。
“陈屿。”
“嗯。”
“你还记得那棵树吗？”
他抬了抬下巴，指着花坛边那棵梧桐。
我说，记得。
“你猜那几个字还在不在。”
“早被刮掉了。”
“不一定。”
他从墙上跳下去，落地的时候踉跄了一下，膝盖弯了一下才稳住。
我跟着跳下去，脚踩在泥地上，软软的，大概是前几天刚浇过水。
他走到梧桐树前，蹲下来，在树干上找。
我也蹲下来。
树干上的刻痕被时间撑大了，字迹变形了，但还能认出来。
一个“沈”
字，一个“陈”
字，中间隔了一个拳头的距离。
字痕里长出了青苔，绿茸茸的，摸上去湿湿的、滑滑的。
沈岸伸出手指，沿着那个“沈”
字的笔画描了一遍。
他的指尖在树皮上慢慢地移动，一横，一竖，一撇，一捺。
“还活着。”
他说。
我看着他蹲在树前的样子。
阳光从梧桐叶的缝隙里漏下来，落在他的头发上，落在他弓起的脊背上，落在他专注的侧脸上。
他穿着一件深蓝色的卫衣，领口的绳子一长一短，垂在胸前，被风吹得轻轻晃动。
我说，沈岸，你当初刻这个字的时候，在想什么？
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