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我爸住了三天院就出来了。
医生说没什么大问题，血压控制住就好，注意饮食，别太劳累，按时吃药。
我妈在电话里说这些的时候，语气比之前松了很多，像一块被水泡开的压缩毛巾，慢慢舒展开了。
我说那就好，她说你别惦记了，好好上班。
我说好。
挂了电话，我站在阳台上看了一会儿楼下的枇杷树。
十二月的上海，枇杷树还是绿的，叶子厚厚的，油亮亮的，和北方那些掉光了叶子的杨树不一样。
这个城市永远都是绿的，冬天也绿，让人忘了季节更替这件事。
沈岸那天回来得比平时早。
他进门的时候我正坐在沙发上看手机，他换了鞋，走过来，坐在我旁边。
没有靠过来，没有把头搁在我肩膀上，就是坐着，和我隔了一个拳头的距离。
茶几上放着两杯水，他那杯凉得快，我把自己那杯推到他那边，他端起来喝了一口，又放下了。
“你爸怎么样？”
他问。
“没事了，已经出院了。”
“那就好。”
他又端起水杯喝了一口。
这次喝的是他那杯，凉的。
他喝完皱了皱眉，不知道是因为水凉，还是因为别的什么。
窗外的天已经黑了，路灯的光从窗帘缝隙里漏进来，在地板上画出一道细细的线。
电视没开，房间里很安静，安静到能听见楼上那户人家走路的声音，咚咚咚的，从这头走到那头，又从那头走回这头。
他在沙发上坐了一会儿，站起来说，我去洗澡了。
我说好。
他走进浴室，关上门，水声响起来。
我坐在沙发上听着那水声，觉得有什么东西不太对，但又说不上来哪里不对。
水声停了，他穿着睡衣出来，头发湿着，水珠顺着发梢往下滴，在肩膀上洇出一小块深色的印子。
“吹风机呢？”
他问。
“在电视柜下面的抽屉里。”
他走过去，弯腰拉开抽屉，拿出吹风机，插上电。
吹风机嗡嗡地响起来，他对着镜子吹头发，动作很随意，东一下西一下的，吹了半天，后脑勺那一块还是湿的。
我走过去，从他手里拿过吹风机，把他按在椅子上坐下，帮他吹。
他的头发比夏天时长了一些，发梢有点干，分叉了。
热风把他的头发吹起来，露出后颈，那里有一颗小小的痣，我以前没注意过。
吹风机关掉的时候，世界突然安静得不像话。
他低着头坐在椅子上，没有动。
我把吹风机绕好线，放回抽屉里，转过身，他还坐在那里，低着头，看着自己的膝盖。
“沈岸。”
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