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周一早上,下着小雨。
雨不大,细细密密的,打在窗玻璃上,像无数根极细的针。
沈岸起得很早,我醒的时候他已经洗漱好了,坐在床边,手里拿着一把梳子,对着镜子梳头。
他梳得很慢,一下一下的,从前额到后脑,动作很轻,像是怕梳疼了自己。
头发比以前薄了一些,梳齿划过的时候,能看到底下白生生的头皮。
他换了一件干净的卫衣,浅灰色的,领口没有字母也没有图案。
裤子是深蓝色的运动裤,脚上是一双白色的旧运动鞋。
他穿好衣服站在镜子前看了自己一眼,拉了拉卫衣的下摆,把歪了的领口正了正。
“走吧。”
他说。
我提着一个袋子,里面是他的洗漱用品和换洗衣服。
还有一本书,他昨晚放在床头柜上的,深蓝色封面,上面画着一只鸟。
袋子不重,但提在手里沉甸甸的,像装满了铅。
我们下楼,打了一辆车。
去医院的路上他靠着车窗,雨水打在玻璃上,窗外的风景被水珠扭曲了,变成一片模糊的、流动的颜色。
他看着那片模糊的颜色,表情很安静。
办住院手续的时候,他让我坐在大厅等。
“你去那边坐着,我自己办。”
他说,把我手里的袋子接过去,转身走向了窗口。
我站在大厅中间,看着他的背影。
他走得很慢,步子不大,卫衣在腰那里堆出了几道褶子,因为太瘦了。
他在窗口前站定,把医保卡和住院单从窗口递进去。
里面的护士低头看了一会儿,抬头跟他说了几句什么。
他点了点头,又在什么单子上签了字。
我在不远处的塑料椅子上坐下来。
椅子是蓝色的,硬邦邦的,坐上去凉飕飕的。
大厅里很多人,有人在打电话,有人在哭,有人在发呆。
一个女人坐在我旁边,怀里抱着一个小孩,小孩睡着了,脸上还挂着泪痕。
女人看着怀里的孩子,眼眶红红的,但没有哭出声。
沈岸办完手续走过来,手里多了一张住院手环,蓝色的,戴在左手手腕上。
他在我旁边坐下来,把手腕伸给我看。
那只手环很窄,塑料的,上面印着他的名字、床号和入院日期。
他的手腕太细了,手环在腕骨上面松松地滑来滑去,像一只不合尺寸的表。
“几号床?”
我问。
“12。”
“什么科?”
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