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老人坐在轮椅上，精神比之前好了一些，脸上有了一点血色，看到沈岸的时候，朝他点了点头。
“小伙子，你也要快点好起来。”
老人的声音还是很沙哑，但比之前有力了一些。
沈岸笑了一下，说，好。
老人的女儿推着轮椅走出了病房。
轮子碾在地胶上，没有声音，安静得像一场梦。
他们走了之后，房间里忽然空了很多。
三张床，只剩下一张有人。
靠门那张床空了，床单被撤走了，露出底下浅蓝色的床垫，床垫上有一块深色的印子，不知道是什么留下的。
窗外的阳光照在那张空床上，把床垫上的印子照得更明显了，像一张褪了色的地图。
沈岸看着那张空床，看了很久。
“陈屿。”
“嗯。”
“你会不会有一天也不在了？”
“我不会。”
“你怎么知道？”
“因为我哪儿也不去。”
他低下头，继续画他的海。
圆珠笔的蓝色墨迹在纸上蔓延，波浪一层一层地堆叠，越来越密，越来越深，像要淹死什么。
那只鸟还在飞，飞在海浪之间，翅膀张着，没有落下。
他忽然停了下来。
笔尖戳在纸上，戳出一个蓝色的点，那个点慢慢洇开，变成一个蓝色的、圆圆的洞。
他把笔放下，把那幅画翻过去，背面朝上。
白色的纸，什么都没有。
他靠着枕头，闭上了眼睛。
帽子歪了，露出光秃秃的头顶，头皮白得发青，能看到底下细细的血管。
我把帽子给他正了正，拉下来，盖住额头。
他的手从被子下面伸出来，握住了我的手指。
他的手很凉，凉得像握着一块冰，但那块冰没有化，只是凉着。
我反握住他的手，把他的手放回被子下面，捂着。
他的手在我手心里慢慢变暖，不是真的变暖，是我的体温传给了他，借了他一点温暖。
借的，要还的。
但我不要他还。
窗外又开始下雨了。
上海冬天的雨，不大，细细密密的，打在窗玻璃上，像无数根极细的针。
雨声沙沙的，像有人在耳边轻声说着什么，但你听不清。
永远听不清。
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