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那个笑容很轻，很短，像流星一样，亮一下就没了。
“那棵树上的字，不知道还在不在。”
他说。
我说，在。
他说，你怎么知道。
我说，上次回去的时候，我看到了。
还在。
沈字，陈字，中间隔了一个拳头的距离。
他说，那个拳头，现在还有吗。
我说，没有了。
他说，那就好。
风从树梢上吹过来，吹得光秃秃的枝丫微微摇晃。
沈岸缩在毯子里，眯着眼睛看着那些摇晃的树枝。
他的睫毛很长，在冷风里微微颤着，像蝴蝶扇了一下翅膀。
他的鼻尖冻红了，嘴唇有点发紫，但他的表情是安宁的，安宁到像是在看一场只为他一个人演出的电影。
电影里有那棵梧桐树，有两个少年，有一把刻字的圆规，有一句没说出口的话。
电影放完了，他还坐在那里，不肯走。
“陈屿。”
“嗯。”
“你记不记得，我们以前在天台上等过流星。”
“记得。”
“那天没有流星。”
“嗯。”
“但是那天晚上的风，和今天有点像。”
他说的对。
那天晚上的风，和今天有点像。
都是冬天的风，干燥的，冷冽的，从很远的地方吹来，吹过操场，吹过教学楼，吹过坐在天台上的两个少年。
那时候他们以为以后还有很多个夜晚可以一起等流星。
以后还有很多个夜晚。
以后。
这个词太大了，大到装得下所有的愿望，所有的约定，所有的“以后再说”
。
他们不知道，“以后”
是会结束的。
在某一个你毫无准备的、普通的、不起眼的一天，它结束了。
我在轮椅上蹲下来，平视着他的眼睛。
他的眼睛很亮，和那天晚上在天台上一样亮。
那时候他躺在凉席上，手臂枕在脑后，说，流星怎么还不来。
现在他坐在轮椅上，缩在毯子里，鼻尖冻得通红，说，那天晚上的风，和今天有点像。
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