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沈岸的妈妈是第二天中午到的。
她比我想象的要瘦小。
大概一米五几，穿着一件深棕色的棉袄，头发花白，在脑后扎了一个低低的马尾。
她的脸和沈岸很像，一样的眉眼，一样的鼻梁，一样的嘴唇。
只是老了，皮肤松弛了，皱纹像干裂的土地，一道一道地刻在额头上、眼角边、嘴角旁。
她手里提着一个很大的编织袋，红蓝相间的那种，农民工返乡时常用的那种。
袋子鼓鼓囊囊的，装得很满，提手被勒得变形，她的手指被勒得发红。
她站在病房门口，没有进来。
她看着床上躺着的沈岸，看着他的光头，他凹陷的脸颊，他鼻子里插着的透明管子，他手背上扎着的留置针。
她看着这些，一动不动。
编织袋靠在她腿边，她没有放下，就那么提着，提手勒着她的手指，勒出一道深深的红印。
沈岸在睡觉。
呼吸很轻，很浅，氧气面罩扣在口鼻上，白色的雾气在面罩里一进一出，像一个小小的、白色的云。
他不知道她来了。
他不知道他的妈妈站在门口，看着他的样子，在拼命忍住眼泪。
我走过去，轻声说：“阿姨。”
她转过头看着我。
她的眼眶红了，但没有哭。
她看着我的脸，看了一会儿，然后伸出手，摸了摸我的脸颊。
她的手很粗糙，指腹上有厚厚的茧，大概是做了很多年的体力活。
她的手指很凉，凉得像冬天的铁栏杆，但那凉意里有一种让人想哭的东西。
“小屿，”
她的声音沙哑得几乎听不清，“你瘦了。”
不是“他瘦了”
，是“你瘦了”
。
她先看到了我。
她儿子的男朋友，她只见过一次的人。
她先看到了他瘦了。
我的眼眶一下子热了。
我忍住了，没有让眼泪掉下来。
沈岸在睡觉，他不需要看到我哭。
他的妈妈也不需要。
她已经够难过了，不需要再多一个人在她面前哭。
“阿姨，您坐。”
我把她引到椅子上坐下，把编织袋从她手里接过来。
袋子很重，不知道装了什么，也许是从老家带来的土特产，也许是他爱吃的东西，也许只是她以为他能吃得下的东西。
她不知道他已经吃不下了。
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