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沈岸的妈妈已经松开了他的手，重新拿起了毛衣针。
她的表情很平静，平静到像什么都没有发生过。
只是她的眼眶有一点红，鼻尖有一点红。
她没有看我，低着头织毛衣，叮，叮，叮。
我把咖啡放在她手边，她点了点头，没有喝。
咖啡慢慢凉了，杯壁上凝出一层细密的水珠，一滴一滴地流下来，在桌面上汇成一小滩水。
那天晚上，沈岸又发烧了。
三十八度七，比之前都高。
护士给他打了一针退烧药，又在他额头敷了冰袋。
冰袋很凉，碰到他皮肤的时候，他皱了一下眉，但没有醒。
他的眉头皱着，嘴唇干裂了，起了一层白皮，嘴角有一点干涸的、暗红色的血迹。
他妈妈用棉签蘸了水，轻轻地涂在他的嘴唇上，一下，一下，又一下。
他的嘴唇在水的滋润下慢慢变得柔软了一些，不再是那种干裂的、快要碎掉的样子。
他妈妈涂完嘴唇，又把棉签蘸了水，轻轻地涂在他的额头上，涂在他的脸颊上，涂在他的手背上。
她的动作很慢，很轻，像是在擦拭一件珍贵的、易碎的瓷器。
她一边擦，一边低声说着什么。
声音太小了，小到像呼吸，像心跳，像雪花落在地面上。
我坐在椅子上，看着她们。
一个母亲，一个儿子。
母亲在给儿子擦脸，像他小时候那样。
他小时候生病的时候，她也是这样，用棉签蘸了水，一点一点地擦他的脸，一边擦一边说，没事的，妈妈在，妈妈在。
窗外的天快亮了。
东边的天空泛起一层淡淡的、鱼肚白的亮光。
那亮光很弱，像一块被水洗了无数遍的布，颜色都洗没了，只剩下一片模糊的、将明未明的白。
新的一天要开始了。
但新的一天，对沈岸来说，和旧的一天没有什么区别。
他还是躺在床上，还是插着管子，还是烧着，还是瘦着。
还是不会好起来。
但他妈妈在。
我也在。
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