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沈岸在后座上睡着了，他妈妈握着他的手，看着窗外飞速后退的风景。
路灯亮了，橘黄色的光一道一道地掠过车窗，落在沈岸脸上，一明一暗的，像一帧一帧的电影画面。
画面里的人很安静，安静到像一尊雕塑。
雕塑不会老，不会病，不会疼，不会走。
但他不是雕塑。
回到医院的时候已经快九点了。
护士帮我们把沈岸安顿好，量了体温，换了输液瓶。
沈岸躺在病床上，闭着眼睛，呼吸很轻很浅，氧气面罩里的白雾一进一出，一进一出，很慢。
他妈妈坐在床边，握着她的手，低着头，肩膀微微地、难以控制地抖着。
她没有哭出声。
她只是抖着，像一片在风里挣扎的、不肯落下的叶子。
我站在门口，看着她们。
一个母亲，一个儿子。
母亲握着儿子的手，儿子的手苍白的，细瘦的，手背上扎着留置针。
他在睡梦中回握了一下，很轻，轻到像一片叶子落在水面上，没有声音，没有重量，只有那一瞬间的、细微的、几乎不存在的触感。
但他妈妈感受到了。
她抬起头，看着他的脸，眼泪终于掉了下来。
不是嚎啕大哭，是无声的、克制不住的、从眼眶里涌出来的泪。
眼泪顺着她的脸颊往下流，流进她的嘴角，流进她的脖子里，滴在沈岸的手背上。
一滴，两滴，三滴。
她没有擦，就让它流着。
我走过去，把手放在她肩膀上。
她的手覆上来，握住了我的手指。
她的手很粗糙，指腹上有厚厚的茧，指甲剪得很短，指甲缝里还有黑色的泥。
这双手养大了一个孩子，送他读书，送他去远方。
现在这双手握着我的手，握着另一个母亲的孩子的手。
“阿姨。”
“小屿。”
她的声音沙哑得几乎听不清，但每一个字都很清楚，“谢谢你。”
“不用谢。”
“谢谢你陪着他。”
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