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她火开太大了，鱼皮粘在锅底，翻面的时候碎了，鱼身裂成两半，皮焦了，肉还是生的。
她把火调小，慢慢煎，但已经来不及了，鱼已经不成形了。
她把糊了的部分小心地刮掉，浇上酱油和醋，看起来还行。
饺子包了四十个，歪歪扭扭的，有的胖有的瘦，有的站得稳有的站不稳。
但没露馅，她把每个饺子的边都捏了两遍，捏得很紧。
下午五点，她给陆野打电话。
“你来吃饭。”
“现在？”
“嗯，现在。”
挂了电话，她把菜端上桌。
鸡汤用一个大碗盛，鱼用盘子盛，青菜用一个小碗盛。
饺子还在锅里煮着，水开了加凉水，加了三次，饺子浮起来了，白白胖胖的。
她把两罐啤酒打开，放在桌上。
啤酒是她昨天在超市买的，雪花，两块五一罐。
她不知道他喝什么牌子，随便拿的。
然后她坐在桌前，等他。
窗外的天已经暗了。
冬天的天黑得早，五点多太阳就下山了。
远处有零星的鞭炮声，很闷，像隔着棉花，噗、噗、噗的，一下一下。
她忽然想起小时候，父亲还在的时候。
每年大年三十，父亲都会杀一只鸡，炖一大锅汤。
父亲杀鸡的手法很利索，一刀割喉，放血，褪毛，开膛，一气呵成。
母亲在旁边包饺子，她在中间跑来跑去，手里拿着鞭炮，不敢点，递给父亲。
父亲会蹲下来，用粗糙的大手握着她的手，一起点着引线。
引线嘶嘶地烧，她捂着耳朵，缩在父亲怀里。
鞭炮噼里啪啦响，她闭着眼睛，笑得很大声。
那是她记忆里最热闹的声音。
后来父亲不在了，过年就只剩她和母亲两个人。
母亲还是会炖鸡，还是会包饺子，但屋里安静了很多。
她再也没放过鞭炮。
敲门声响了。
三下，不轻不重。
她站起来，走过去开门。
陆野站在门口。
他穿了一件黑色的棉袄，拉链拉到最上面，领口竖着。
头发好像刚洗过，还带着水汽，有几根贴在额头上。
脸被风吹得有点红，鼻尖红红的，嘴唇有点干。
他手里提着一个袋子。
“这是什么？”
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