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“知道。”
“她怎么说？”
“她说好。”
老周拍了拍他的肩膀。
这次拍得很轻，一下一下，像在拍一个小孩。
“好好对人家。”
老周说。
陆野点点头，抽了一口烟。
烟雾在夜风里散开，淡蓝色的，在路灯下像一层薄纱。
他看着远处的城市灯火。
城市很大，灯火很多，密密麻麻的，像一片发光的海。
他在这片海里，她也在。
他们隔得很远，但他觉得很近。
快了。
他就要去北京了。
就要天天见到她了。
他把烟掐灭，转身走回板房。
铁架床上，放着一个信封。
白色的，普通的信封，没有写字。
他拿起来，打开，里面是一张火车票。
北京到老家的，中秋节的票，硬座，七十五块。
他要回去看父亲。
一个人。
先去。
然后下次，带她一起去。
他把火车票放回信封，放在枕头底下。
枕头很薄，里面塞的是荞麦壳，睡上去硬邦邦的，但他习惯了。
然后躺下来，闭上眼睛。
他想起沈潮汐说的：“你不想去？”
“不是不想，是不敢。”
“他不会不一样的。”
他想：她说的对。
他不会不一样的。
他是他爸。
他永远是他记忆里的那个人。
他该去了。
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