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同一个位置。”
方硕看着画纸上的白烟。
“铁记得。”
他说。
“铁记得。”
铁叔重复了一遍。
方硕把画从画板上取下来。
不是“铭刻”
级，不是“驻留”
级，只是普通的画。
他没有释放它。
他把画卷起来，系好。
“这幅画，我想留给你。”
他说。
铁叔接过画，没有打开。
“用什么换？”
“不用换。”
铁叔沉默了一会儿。
他把画放在工作台上，从墙上取下一把锤子。
不是他打刀用的那把——是一把更小的，锤头只有拇指大小，锤柄缠着磨得发亮的皮绳。
“这把给你。”
他说，“我父亲留给我的。
他打了一辈子首饰，这是他用过的最后一把锤子。
我没有学会他的手艺。
打不了那么细的东西。”
方硕接过锤子。
很小，很轻。
锤头上有细密的敲击痕迹——无数个微小的凹坑，每一个都是某件首饰诞生时留下的。
锤柄的皮绳被手心磨得光滑如镜，颜色从原本的深褐变成了接近于黑的赭。
“铁有记忆。”
铁叔说，“这把锤子记得他。”
方硕握着那把拇指大小的锤子，站在铁匠铺门口。
炉火在身后发出暗红色的光。
他想起自己的画。
他画过的那些风景，那些人物，那些被释放后变成真实的画。
它们也记得他吗？麦田记得有人画过它吗？落日记得有人调出过它的颜色吗？海记得有一抹蓝色是来自某个记不起海的人吗？
他不知道。
但他握着这把锤子。
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