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方硕没有否认。
薇拉走到他旁边，没有坐下，只是站着。
她的脸朝向大海，丝带后面的眼睛看不见，但方硕知道她正在“听”
——听海浪的声音，听雾气流动的声音，听他呼吸的声音。
“我能听见，”
薇拉忽然开口，“那片蓝色的海。”
方硕转头看她。
“那幅画。”
薇拉说，“你昨晚展开的那幅。
我听见了。”
“画纸能有什么声音？”
“有。”
薇拉的声音很轻，“那幅画里的海浪声，和这里的海浪声不一样。”
方硕沉默了很久。
“怎么不一样？”
薇拉想了想。
她很少需要描述声音——对她来说，声音就是声音，是直接的感知，不需要转化成语言。
“这里的海浪，”
她慢慢地说，“是灰色的。
很重。
像是在推什么东西。
那幅画里的海浪，是蓝色的。
很轻。
像是在唱什么东西。”
灰色的海浪。
蓝色的海浪。
方硕坐在悬崖边，听着脚下真实的、灰色的海浪声，试图从薇拉的描述里拼凑出另一种声音。
他拼不出来。
“我想画这片海。”
他说。
“用那种会忘掉的画法？”
薇拉问。
方硕沉默了一会儿。
“不知道。
我还不知道它最值得被记住的样子是什么。”
薇拉在他旁边站了一会儿。
然后她转身，走回镇子里。
走过几步，她停下来。
“茶煮好了。”
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