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老人点了点头。
他的目光越过方硕，落在祠堂深处那些影影绰绰的画上。
铅灰色的暮光从门口照进去，照亮了最靠近门的那几幅——都是最近的，颜色还鲜艳，笔触还清晰。
“第十三任店长，”
老人说，“是我父亲。”
方硕没有说话。
“他留下那幅画的时候，我已经接任了。
他画完最后一笔，放下笔，看着我，问我——‘你是谁？’”
老人的声音很平静，像是在讲一件很久远的、已经不再疼痛的事情，“我说，我是你儿子。
他想了想，说，我不记得有儿子。
然后他笑了笑。
又说，但我记得海是蓝的。”
方硕垂着眼睛，看着地面上的盐粒。
“您会画吗？”
他问。
老人沉默了一会儿。
“会一点。”
“画了多少？”
“一幅都没留下。”
“为什么？”
老人抬起头，看着祠堂门楣上那两个字。
“因为我父亲忘记我的时候，我很难过。”
他说，“我不希望有一个人，因为我的画而难过。”
方硕的手指微微收紧。
他想起自己的画册里那些空白页。
每一页背面都有自己留下的字迹。
他记不起那些画过的风景，但他知道自己画过。
因为他留下了字迹。
“致未来的我：这里曾经有一片麦田。
金色的。
风吹过的时候会响。
你忘记了，但它存在。”
“致未来的我：落日不是你想象的那种颜色。
更暖一点。
更浓一点。
像赭石加了朱砂。
你调不出来也没关系。
存在过就好。”
“致未来的我：海是——”
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