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“驾骨车的人，”
老人说，“画尽千山，可渡亡魂。”
“我不是来渡您的。”
方硕说。
“我知道。
你是来画盐湾镇的。”
老人停顿了一下。
“你画了。
我记住了。”
方硕没有再说话。
他转身上了栖霞。
素练迈开步子，骨质的车轮碾过石桥上的灰白色苔藓，发出轻微的碾磨声。
桥下的灰色海水缓慢地涌动着，海浪拍打悬崖底部的声音从后方传来，越来越远，越来越轻。
方硕坐在车头，没有回头。
车厢里，小朔把地图收起来，走到窗边。
透过深色水晶，她看见盐湾镇的灰白色轮廓在雾气中变得越来越淡。
镇口那个老人的身影还站着，像一根钉在岩石上的铁钉。
“他会死吗？”
小朔问。
“会。”
方硕说。
小朔的手指微微收紧。
“多久？”
“他说还有三天。
现在还剩一天。”
小朔沉默了。
她看着那个越来越小的身影，直到雾气完全把它吞没。
“你画的那幅画，”
她忽然说，“能让他多活几天吗？”
“不能。”
“那画有什么用？”
方硕没有立刻回答。
素练的蹄声在灰暗世界坚硬的土地上敲出稳定的节奏，一下，一下，又一下。
车窗外的雾气时浓时淡，偶尔露出一小块铅灰色的天空。
“他父亲忘记他的时候，”
方硕终于开口，“他很难过。
所以他决定不留下任何画，不让任何人因为他而难过。”
小朔看着他。
“但他把你画的那幅留下来了。”
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