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二十三年。
他听见了铁的声音，怕了，但留了字。”
“他在青木镇留了新字。
横线下面加了一个点。”
他们都被记住了。
不是被画成真实。
是被画下来。
被刻下来。
被写下来。
被看见。
被记住。
方硕在树下坐下来。
背靠着树干，能感觉到树皮的温度和树皮下极缓慢流动着的汁液。
他把画册放在膝盖上，翻到空白页。
拿起笔。
他没有写名字。
他画了一道刻痕。
很浅。
笔画很轻，收笔更轻。
像怕被人听见他在写字。
画完，他把画册合上。
树冠在他头顶缓慢起伏。
灰绿色的叶片摩擦出细密的声响，像无数支小笔同时落在纸面上。
光从缝隙里漏下来，落在他肩膀上，落在他手指上，落在那把铁叔赠送的锤子上——锤头从口袋里露出一角，暗红色的赤铁在斑驳的光中泛着温润的色泽。
他闭上眼睛。
不是累。
是想听。
听树叶的声音。
听树皮下汁液流动的声音。
听那些刻痕里、被包进年轮深处的名字们，极轻极轻的呼吸声。
它们都在。
不用记得。
它们在就够了。
傍晚，方硕回到客栈的时候，小朔已经把路线规划好了。
地图摊在桌上，炭笔标注的线条从青木镇向西北延伸，穿过山脊，进入一片没有标注的区域。
线条旁边有小字：中枢城方向。
老郑走的这条路。
“明天走？”
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