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骨灯只有一盏，挂在柜台后面的墙上，灯罩是透明的，光芒是冷白色的。
大堂里坐着一个人。
不是铁匠。
穿着一件旧皮衣，袖口磨得发白，领口的扣子掉了一颗。
面前放着一碗颜色很深的液体——不是茶，闻起来像是某种发酵过的粮食酒。
他的手指粗短，指甲缝里有洗不掉的灰黑色痕迹。
马车夫。
他看见方硕进来，端着碗的手停了一下。
“驾骨车的人。”
不是问句。
方硕在他对面坐下。
“你认识我。”
“不认识。
但我知道那辆车。”
马车夫喝了一口碗里的液体，喉结滚动了一下。
“灰暗世界里只有一辆骨车。
只有一盏暖黄色的骨灯。”
方硕没有说话。
马车夫把碗放在桌上。
他的眼睛是深褐色的，眼角的皱纹很深，不是年纪的缘故，是常年在灰雾中眯着眼睛看路看出来的。
他看着方硕，看了一会儿。
“听说你画的东西会变成真的。”
方硕没有回答。
马车夫也没有追问。
他把碗里最后一点液体喝完，站起来。
他的个子不高，比方硕矮半个头，肩膀很宽，背微微佝偻——不是驼背，是常年坐在车头、身体前倾看路形成的姿势。
“驿站墙上那行‘不要进去’，”
他说，“是我写的。”
方硕看着他。
“你进去了。”
“到了入口。”
马车夫说，“看见了守卫。
看见了地上的拖痕。
听见了——”
他停了一下，“铁的声音。”
方硕没有说话。
“我驾了二十三年车。”
马车夫说，声音很低，“见过清道夫，见过监工，见过融合领主。
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