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级。
只是普通的画。
他画了树干，画了树皮上那些裂纹，画了裂纹深处露出的浅灰色新皮。
画了那些刻字——最早的那一批，他只画了笔画的形状，没有描摹具体的内容。
中间的几批，他画了刻痕的深浅和间距。
最新的那一批，他画了“活着”
两个字的位置，但没有写是谁写的。
画到树冠的时候，他停了一下。
灰绿色的叶片在铅灰色的天空下轻轻摆动，每一片叶子的角度都不一样。
他画不了每一片。
他画了叶片的“感觉”
——那种细密的、柔软的、像无数支小笔同时落在纸面上的感觉。
最后一笔落下。
方硕放下画笔，手指微微发抖——不是累，是长时间握笔后松开时的自然反应。
他看着画纸上的树。
树干上那些刻痕，从深到浅，从旧到新，从底部到高处，排列成一种无声的序列。
像驿站的留言墙。
像祠堂里的海景画。
像铁树树干上那些锤印。
“你画了。”
方硕回过头。
老人站在他身后几步远的地方，手里没有钓竿。
灰绿色的眼睛在树冠的阴影里显得很亮。
“画了。”
老人走近，看着画纸上的树。
看了一会儿。
“没画名字。”
“画不了。”
方硕说，“太多了。”
老人伸出手，用指尖碰了碰画纸上树干的位置。
没有碰到颜料——他的手指悬在纸面上方，沿着那些刻痕的走势，缓慢地移动。
“这个，”
他停在一道刻痕上，“是第一个画画的人。
他刻了自己的名字。
后来的人刻在他旁边。
一代一代。
树越长越高，刻痕越刻越高。”
方硕看着那棵真实的树。
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