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无数点嫩白在街道上、楼宇间互相握手。
每一次握手，都有极细极细的温度从一根根尖传递到另一根根尖。
温度穿过归墟的边界，穿过废土列车的铁皮，穿过那面刻满了字的墙壁，落在中年男人的后背上。
他感觉到了。
不是热，是“被握过”
。
他把右手从膝盖上抬起来，掌心那道被螺丝钉硌出来的红印在车厢灯光里显出一种极淡的、接近珍珠母光泽的颜色。
他把掌心贴在自己刻的那行字上。
「本车之外，不适用。
」红印贴着金属。
金属是冰的，掌心是温的。
他贴了很久。
然后他把手放下来。
墙上那行字还在，但“外”
字的最后一笔——那一捺——被掌心的温度焐过之后，颜色变深了一点点。
不是铁锈色，是“被握过”
的颜色。
他没有改那个字。
但他把手放下来之后，从地上又捡起了一颗螺丝钉。
不是刻字，是握在手里。
然后他转过身，面对车厢里所有的人。
第一次。
“外面下雨了。”
他说。
声音沙哑，像很久没有喝过水。
“我闻到雨味了。
七年来第一次。”
他把螺丝钉放在旁边的座位上。
不是放下，是“放在那里，谁想用谁用”
。
车门还开着。
雨味越来越浓。
不是从很远的地方飘过来的了，是云已经移到了头顶。
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