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加油站的另一侧，一个正在给轮胎洒水降温的中年司机走了过来。
他看着春阳这一车密密麻麻的蜂箱，眼神里透出了一股子属于同路人的好奇。
“伙计，去哪儿采花？”
那兄弟递过来一根烟。
“罗平。”
春阳摆摆手，没接烟，语气里带着股子初次闯荡的生涩与憨厚。
“哟，那地方花海确实大，可就是这阵子人多。
花期一到，拉蜂的加去看景的，能把坝子里的大小路口全都塞严实了。
外地的车过去，要是没个熟人引着，连个能摆箱子的荒地都难占。”
那司机自己把烟点着，熟练地吸了一口，“挣的都是受罪钱，一趟出门怕是得大半年。
慢着点开，后头路长着呢。”
车轮重新在大地上转动起来。
随着车速重新提起来，国道也一点点露出了它的真面目。
它并不像春阳先前想的那样，只是一条平得没有起伏的大路。
它有时候直得能把人的眼望酸，有时候又忽然贴着一个集镇的边沿拐过去，擦着一排卖化肥、卖农具的门脸房走；有时候两边是摊开到天边的麦地和水田，有时候又会突然冒出一段低矮的土坡，坡上长着稀稀落落的刺槐和野桑。
风把路边那些晾着的红辣椒皮、玉米叶子和旧塑料布吹得哗啦作响，像有一群看不见的人躲在路旁，拿着手掌不停给远行人打拍子。
赵师傅的手始终稳稳压在方向盘上，眼睛却时不时往后视镜里扫一扫。
“拉蜂跟拉砖，不是一回事。”
他看着前头一辆慢吞吞爬坡的拖拉机，提前收了点油，声音不高，却带着常年跑车磨出来的笃定，“砖头你颠坏了，它还是一堆死东西。
蜂不一样，闷一阵、惊一阵，它心就散。
你得叫它觉着这车是在喘气，不是在犯病。
油门别一脚深一脚浅，刹车也别逮着机会就踩。”
春阳点了点头，把这话牢牢记在心里。
他靠着座背，却没有真坐实，后背总下意识绷着一层劲，像是人还伏在自家那排蜂箱边上。
卡车每过一座桥、每压过一段被重车轧得起伏不平的旧路面，他都要屏一口气，仔细听一耳朵后斗里的声响。
那一车蜂虽说隔着铁皮、木板和绳索，可在他心里，却比背在自己肩上的东西还近。
到了晌午，赵师傅把车拐进了一家路边饭馆旁边的空地。
那地方背后是一排高大的白杨，前头是两口黑黢黢的大铁锅，锅里滚着骨头汤，白汽一股股往上翻。
饭馆门口搭着蓝白条纹的塑料棚子，棚脚边摆着几个落了灰的机油桶，几只鸡在桶旁慢条斯理地刨地，像压根不把这满路的车马当回事。
“先不忙吃，先看箱。”
赵师傅刚熄火就把话扔了过来。
春阳绕到后斗，一排一排摸过去。
红色尼龙绳被绷得极紧，勒进木箱包角里，手指按上去都能感到那股子硬实的反弹力。
最外侧有一扇透气窗上挂着细细一层水汽，像是谁在上头哈过气。
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