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右耳耳鸣到现在还没好——他打了我一巴掌，打在耳朵上。
一到阴天膝盖还是会疼。
但那五十块钱是错的。
我认。”
“后来呢？”
一个女记者的声音，很轻。
“后来我没再偷过。”
沈清晚垂下眼，把那份下意识闪过的卑微压下去，重新抬起头，“但我在老街捡了一个醉汉。
他手被割破了，血沿着水沟流出去三米。
没人帮他，我就从垃圾桶里捡了缝衣针，在开水里煮了十分钟，缝了五针。
没有麻醉。
他痛得像在杀猪。
但后来他的命保住了。”
“我不知道这算不算‘非法行医’。”
她看着镜头，目光坦荡，“但我知道，如果那晚我没缝那五针，他活不到今天。
从那以后，我给一百多个人治过伤。
没有任何执照，我唯一的凭证是——他们都还活着。”
台下安静了足足十秒钟。
然后一个后排坐着的老记者——花白的头发，旧得发白的夹克——放下了笔，鼓起掌来。
不是热闹的鼓掌，是那种缓慢的、郑重的、一下一下拍在手心里的鼓掌。
他在行业里干了几十年，见过太多人站在台上。
这是第一次，他的手在动时没有看稿子上的任何一行字。
沈清晚没有鞠躬。
她只是转过身，走向门口。
路过沈礼兰身边时，她的步伐顿了一下。
沈礼兰站起来，和她并肩走出雅厅。
错身的时候沈清晚什么都没有说。
但沈礼兰抓住她的手——不是礼貌性的握手，而是把她的手攥在自己掌心里。
沈清晚的手心全是汗，凉凉的，指尖微微发抖。
她在台上没有抖。
此刻没有镜头，反而抖了。
“你刚才，”
沈礼兰轻声说，没有松手，“讲得很好。”
“差一点绷不住。”
沈清晚承认，声音哑得不像自己，“再讲下去我会哭。”
“那为什么不哭？”
“因为你站在旁边。”
沈清晚说，头别向窗外，“你在旁边，我不能哭。
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