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张叔已经生好了火。
炉火红红的，热热的。
他夹了一块铁皮，放进火里。
铁皮红了，拿出来，放在砧上。
“来吧。”
他把锤子递给洛青州。
洛青州接过锤子，把铁皮敲平，敲薄，敲出一个浅浅的凹槽。
他敲得很轻，很慢，一锤一锤，像张叔昨天那样。
铁皮慢慢变弯，变深，凹槽越来越大，越来越圆。
他敲了很久，手开始抖，但不停。
他敲完，把勺子放在手心里看了看。
勺面圆圆的，勺柄直直的，但勺沿有一点点歪，不仔细看，看不出来。
“行了。”
张叔看了一眼。
洛青州把勺子放在凉水里，嗤的一声，冒出一股白汽。
他捞出来，擦干，放在手心里。
铁灰色的，小小的，泛着微微的光。
他摸了摸勺沿，不割手。
他打完了。
第一把勺子。
歪的，但能用。
他拿着勺子，走回铺子。
秦蒹葭在灶台边，正在盛粥。
他把勺子放在灶台上，和那只粗陶碗并排。
“打了。”
他说。
秦蒹葭拿起勺子，看了看。
勺沿有点歪，但勺面圆圆的，勺柄直直的。
她用勺子舀了一勺粥，送到嘴边，喝了。
勺子刚好一口，不烫嘴，不割唇。
“好用。”
她说。
洛青州看着她。
她用了。
歪的，但能用。
她用了。
完整一心感知着这个早晨。
它感知到一个人正在用一把歪勺子完成一次确认。
歪的，但能用。
她用了，就好了。
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