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穿着杂色的衣裳，没有统一的甲胄，手里的兵器也是五花八门——有的拿刀，有的拿矛，有的拿锄头，有的拿木棍。
不是秦军，是土匪。
或者说是趁着乱世打家劫舍的流民。
他们冲进粮草队，砍杀那些还没死透的士兵，抢那些能搬走的粮食，放火烧那些搬不走的牛车。
林深蹲在粮袋后面，没有动。
他看着一个土匪从他面前跑过去，手里提着一把带血的刀，嘴里喊着听不懂的话。
然后他听到了一个声音。
不是土匪的喊叫，不是伤员的哀嚎，而是一个女人的声音。
很短，很尖，像被什么东西掐断了。
在嘈杂的战场上，那个声音小得像一粒沙，但林深听到了。
他听到了，是因为他一直在等那个声音。
从出征那天起，他就一直在等。
不是等她叫他，而是等她发出任何声音，好让他知道她还活着。
他站起来，从粮袋后面冲了出去。
他不知道自己在做什么。
他的身体比脑子快，脚比心快。
他跑过燃烧的牛车，跑过倒地的尸体，跑过那些还在抢夺粮食的土匪，朝着那个声音的方向跑。
他的长矛不知道丢在了哪里，他的甲胄在跑动中松开了，他的草鞋跑掉了一只，他没有停下来。
他跑到了山谷的最深处，在一辆翻倒的牛车旁边，看到了她。
虞姬蜷缩在牛车和山壁之间的缝隙里，白色的衣裳上全是泥土和血——不是她的血，是旁边一个死去的士兵溅上去的。
她的头发散了，发髻歪在一边，玉簪不知道掉到了哪里。
她的脸上有一道浅浅的划痕，在颧骨的位置，渗出一线血珠。
她的眼睛睁得很大，瞳孔在黑暗中放大，嘴唇在不停地抖。
她看到林深的时候，眼睛里有什么东西亮了一下，像一盏被风吹得快要灭了的灯，忽然被人用手护住了。
林深蹲下来，伸出手，握住了她的手。
“别怕。”
他说。
声音沙哑得不像自己的。
她没有说话。
她看着他，眼睛里有什么东西在涌动，她的嘴唇动了一下，想说什么，但什么都没说出来。
他把她从牛车和山壁之间的缝隙里拉出来，拉着她的手，往回跑。
他不知道该往哪里跑，只知道不能留在这里。
土匪还在山谷里，火还在烧，烟还在冒，到处都是喊声和哭声。
他拉着她跑，像拉着一个不会走路的孩子。
她的手在他手心里，凉凉的，软软的，像一个没有骨头的东西。
他不敢松手，怕一松手就再也找不到她了。
他们跑出了山谷。
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